A la frialdad - Poemas de JOSÉ LEZAMA LIMA

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A la frialdad

I                                   
                                   
El sueño que se apresura           
no es el mismo que revierte.       
La muerte cuando es la muerte,     
Pierde la boca madura.             
                                   
La esencia que no se advierte       
suele ser la más impura.           
El amarillo en la muerte,           
seda es contra natura.             
                                   
Ser en el ser desafía               
a la unidad mensajera               
que de sí mismo se fía             
                                   
y sólo un rumor desaltera.         
Cuando el fruto está vecino         
la mano yerra sin tino.             
                                   
II                                 
                                   
Disperso, suave y atado,           
haciendo un fugaz saludo           
al ángulo del desnudo               
techo, frío y aprisionado.         
                                   
Al saludar lo pensado,             
colmo sutil del menudo             
río que fue elaborado               
por un tritón barbudo.             
                                   
Olvido de la corriente,             
esencia del sacrificio             
y candelas de la orilla.           
                                   
Cuerpo que se mancilla             
ya con el nuevo artificio:         
ausente, no estás ausente.         
                                   
III                                 
                                   
Sigo una voz, desconcierta;         
si una huella, me revela           
que la mansión más incierta         
no es la que de noche vela.         
                                   
Banal idea no recela               
de la nube, la incierta,           
fácil onda no se hiela             
porque busque boca yerta.           
                                   
Paradoja sonreída:                 
la pasión hecha jauría             
quiere ser siempre vencida.         
                                   
La serpiente es mano alzada.       
Corona del desvarío,               
Mano en la mano ocultada.           
                                   
IV                                 
                                   
Entre la flecha y el punto         
el insecto bordonea.               
El arco del cejijunto               
crea paréntesis, crea.             
                                   
La lluvia, que no es conjunto,     
arco y violín puntea.               
Cuando la escala está en punto     
el reloj suave gotea.               
                                   
Siento que no me siento;           
borro, y hostiga la nada.           
Frente a la muralla el ojo         
traza la ciudad cansada.           
                                   
Rasgada flecha o rastrojo           
suman un solo lamento.             
                                   
V                                   
                                   
Caída la hoja miro,                 
ya que tu olvido decrece           
la calidad del suspiro             
que firme en la voz se mece.       
                                   
La sombra de tu retiro             
no a la noche pertenece,           
si insisto y la sombra admiro       
tu ausencia no viene y acrece.     
                                   
La sustancia del vacío             
sólo halla su concierto             
elaborando el desvelo               
                                   
que presagia el cuerpo yerto.       
Diosa perdida en el cielo,         
yo con el cuerpo porfío.           
                                   
VI                                 
                                   
Si ya el que el ayer adivina       
lo que sin signo previene,         
el aire no desafina,               
leve crepúsculo viene.             
                                   
Las chispas que arremolina         
el aire que lento adviene,         
detrás de la oreja afina,           
sierpe el oído deviene.             
                                   
Perdida en mar de tintero           
la sirenita, si yace               
aprisiona sólo huellas.             
                                   
Tirando del instantero             
dormida abeja ya pace               
el árbol de las estrellas.         
                                   
VII                                 
                                   
Si interrumpe la amargura           
el jardín desarreglado,             
la pausa es la hoja                 
impura entre el soplo y el nevado. 
                                   
Ya la curva del granado             
no aprisiona propia hondura;       
la ceja del alterado,               
metamorfosis impura.               
                                   
Los cambios del remolino           
en el ojo no es el celo             
del gamo que está de fuga.         
                                   
Que si depura, el desvelo           
el último punto enjuga             
madriguera del mohíno.             
                                   
VIII                               
                                   
Cuerpo desnudo en la barca.         
Pez duerme junto al desnudo         
que huido del cuerpo vierte         
un nuevo punto plateado.           
                                   
Entre el boscaje y el punto         
estática barca exhala.             
tiembla en mi cuello la brisa       
y en el ave se evaporaba.           
                                   
El imán entre las hojas             
teje una doble corona.             
Sólo una rama caída.               
                                   
Ilesa la barca escoge               
el árbol que rememora               
sueño de sierpe a la sombra.       

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