La muerte del impío - Poemas de José Joaquín de Mora

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La muerte del impío

¿Qué espera el que ultrajando             
la ley que lleva en la razón escrita,     
con designio nefando,                     
Por la senda maldita,                     
desbocado en su error se precipita?       
                                           
¿Puede el protervo halago                 
de la suerte, cubrir de aleves rosas       
el funeral estrago                         
que hicieron sanguinosas                   
sus manos contra el justo poderosas?       
                                           
Y la nube de incienso                     
que ante su trono quema la falsía         
¿acallará el intenso                       
dolor que noche y día                     
la calma turba a la conciencia impía?     
                                           
Dóciles a su acento                       
llegarán los placeres, y afanosos,         
suave aturdimiento                         
deleites amorosos,                         
verterán en banquetes abundosos.           
                                           
De sus pérfidos lazos                     
víctima infausta la doncella pura,         
pierde en sus torpes brazos               
la flor de la hermosura,                   
tornando su solaz en desventura.           
                                           
Mas ¡ah! que fría y lenta                 
la dolencia mortífera aletarga             
su vigor, y atormenta                     
con turbación amarga                       
su recuerdo, y la voz hiela y embarga.     
                                           
Y entonces el sendero                     
que le ofreciera sonriendo el vicio,       
desgarrado el ligero                       
velo de hado propicio,                     
es a sus ojos hondo precipicio.           
                                           
De donde se levanta                       
grito amenazador del que oprimiera         
con orgullosa planta,                     
cuando en pompa altanera                   
creyó que el mundo su dominio fuera.       
                                           
Volver quiere los ojos                     
que las visiones tétricas oprimen;         
mas do quier los despojos                 
que fueran de su crimen                   
mira que ansiosos por venganza gimen.     
                                           
Y el eco de venganza                       
a sus oídos retumbando llega;             
la dulce confianza                         
su bálsamo le niega,                       
y en despecho sacrílego lo anega.         
                                           
Feroce desvarío                           
su mente agita en el dolor extremo         
con porvenir sombrío,                     
y del labio blasfemo                       
despide execración contra el Supremo.     
                                           
En convulsión penosa                       
luchan sus miembros: su mirada gira       
turbada, vagarosa;                         
del pecho se retira                       
calor vital, y maldiciendo espira.         

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