Sin seÑal de vida - Poemas de JORGE TEILLIER

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Sin seÑal de vida

¿Para qué dar señales de vida?                                         
Apenas podría enviarte con el mozo                                     
un mensaje en una servilleta.                                         
                                                                       
Aunque no estés aquí.                                                 
Aunque estés a años sombra de distancia                               
te amo de repente                                                     
a las tres de la tarde,                                               
la hora en que los locos                                               
sueñan con ser espantapájaros vestidos de marineros                   
espantando nubes en los trigales.                                     
                                                                       
No sé si recordarte                                                   
es un acto de desesperación o elegancia                               
en un mundo donde al fin                                               
el único sacramento ha llegado a ser el suicidio.                     
                                                                       
Tal vez habría que cambiar la palanca del cruce                       
para que se descarrilen los trenes.                                   
Hacer el amor                                                         
en el único Hotel del pueblo                                           
para oír rechinar los molinos de agua                                 
e interrumpir la siesta del teniente de carabineros                   
y del oficial del Registro Civil.                                     
                                                                       
Si caigo preso por ebriedad o toque de queda                           
hazme señas de sol con tu espejo de mano                               
frente al cual te empolvas                                             
como mis compañeras de tiempo de Liceo.                               
                                                                       
Y no te entretengas                                                   
en enseñarle palabras feas a los choroyes.                             
Enséñales sólo a decir Papá o Centro de Madres.                       
Acuérdate que estamos en un tiempo donde se habla en voz baja,         
y sorber la sopa un día de Banquete de Gala                           
significa soñar en voz alta.                                           
                                                                       
Qué hermoso es el tiempo de la austeridad.                             
Las esposas cantan felices                                             
mientras zurcen el terno                                               
único del marido cesante.                                             
                                                                       
Ya nunca más correrá sangre por las calles.                           
Los roedores están comiendo nuestro queso                             
en nombre de un futuro                                                 
donde todas las cacerolas                                             
estarán rebosantes de sopa,                                           
y los camiones vacilarán bajo el peso del alba.                       
                                                                       
Aprende a portarte bien                                               
en un país donde la delación será una virtud.                         
Aprende a viajar en globo                                             
y lanza por la borda todo tu lastre:                                   
Los discos de Joan Baez, Bob Dylan, los Quilapayún,                   
aprende de memoria los Quincheros y el 7º de Línea.                   
Olvida las enseñanzas del Nido de Chocolate, Garfield o el Grupo Arica,
quema la autobiografía de Trotsky o la de Freud                       
o los 20 Poemas de Amor en edición firmada y numerada por el autor.   
                                                                       
Acuérdate que no me gustan las artesanías                             
ni dormir en una carpa en la playa.                                   
Y nunca te hubiese querido más                                         
que a los suplementos deportivos de los lunes.                         
                                                                       
Y no sigas pensando en los atardeceres en los bosques.                 
En mi provincia prohibieron hasta el paso de los gitanos.             
                                                                       
Y ahora                                                               
voy a pedir otro jarrito de chicha con naranja                         
y tú                                                                   
mejor enciérrate en un convento.                                       
                                                                       
Estoy leyendo El Grito de Guerra del Ejército de Salvación.           
Dicen que la sífilis de nuevo será incurable                           
y que nuestros hijos pueden soñar en ser economistas o dictadores.     

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