Madonna - Poemas de Jorge Montealegre

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Madonna

Con ese micrófono inalámbrico                                               
podría ser una telefonista escuchando al presidente                         
o una hechicera                                                             
lanzando al mar una burbuja negra: el eco de una pompa antigua               
Teje en la gruta su propio corpiño, cortando la oscuridad                   
con los hombros desnudos de una llama blanca                                 
que se apaga y arde como La Madonna de Munch                                 
Negra la ceja es un paréntesis abierto en un recodo marino                   
El pestañeo, la mano de un náufrago enterrándose en su piel                 
de pincoya latina                                                           
En remolino los hombres entran y salen volando de sus ojos Navegantes       
con una caracola en cada oreja para escuchar el canto                       
*                                                                           
El único que la vio fue Homero                                               
cuando el video-clip era una cinta con olor de algas en sus manos           
(¡sedúceme, Circe, susurrando!)                                             
Con boca de lamento y de lamido nos convoca lomo al aire                     
sabiendo que no repta la mujer que se arrastra como una pantera             
Vía satélite la diva canta y encanta con su escote brillante                 
Nos castiga: de un varillazo mágico nos vuelve puercos                       
una galería en celo                                                         
un aullido que viola su corset de abuela renacida                           
Somos el coro edípico de la madrona que nos canta, la madrastra             
que siempre quisimos revolcar en el chiquero                                 
En el embrujo del show su brasier es un brasero, una tenaza                 
al rojo                                                                     
para castrar a los chanchos                                                 
Circe nos humilla desde el fondo del tiempo y de los sueños                 
Nos tiene a gatas en una porqueriza                                         
transformados en criaturas de pecho abriendo los ojos, lechones             
mirando un video-clip                                                       
El único que la vio fue Homero, recorriéndola como a un sargazo.             
*                                                                           
Con botas go-go, tacos de aguja o descalza como una Isadora                 
podría ser una telefonista de Michigan                                       
bailando a medianoche con Ulises                                             
Hila su memoria con ruecas del Mediterráneo. Sus deseos los teje             
con lana de oveja descarriada                                               
Madonna Ciccone se masturba con la bandera del sueño americano               
Explora su pálida playa quemándose en su hoguera                             
mientras le apunta un voyerista con el control remoto                       
Se vuela con los ojos cerrados y vuelve a las grutas de Circe               
como una bruja teñida en Nueva York                                         
Platinada, espera el retorno de su canto y la respuesta                     
de la rubia que mira en el espejo                                           
Tiene fax en su limusina                                                     
y bajo las sienes los fonos de una línea libre                               
para cuando la llame                                                         
Marilyn Monroe.                                                                                                                                               

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