Postales - Poemas de Jorge Etcheverry

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Entre el bote varado (como un cuadro) cercado y acometido por gaviotas                                   
y la mesa de la cocina cubierta de hule                                                                   
sobre la que reposa el pan, el queso de cabra                                                             
y las calles empinadas de la tarde, amarillas y desiguales llenas de perros y gatos, de niños             
y las calles del centro, en El Bajo                                                                       
apenas visibles entre cerro y cerro                                                                       
cobijadoras de la escasa vida urbana que por aquí tenemos, con jóvenes de pantalón claro                 
(No sabemos si los hijos de pescadores se ponen ropa deportiva.                                           
0 si los veraneantes se tostaron en la playa)                                                             
                                                                                                         
                                                                                                         
                                                                                                         
Mientras las gaviotas graznan arriba, girando, abatiéndose sobre                                         
la profusión de roqueríos que se lanzan al mar detrás de La Pampilla                                     
                                                                                                         
Y los Chinos de La Tirana ensayan (se ven desde la casa que está en el cerro)                             
Y el viejo se sienta en el umbral de la ventana, tornando el sol ojeando revistas viejas                 
acumulando fuerza por los ojos sedientos de sol para seguir otro día tirando                             
Y los Niños lanzan garabatos en el Taller Mecánico                                                       
Y el primer frío de la noche lanza puñados de sal y azufre sobre la tiza de los huesos                   
Y la Señora pasa con la bolsa de las compras desde la panadería,                                         
el boliche de Arquero, jadeando y subiendo la cuesta, como diciendo "Hasta aquí no más llegamos",         
con cada paso que da.                                                                                                                                                                                                     

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