Ciudad contrita - Poemas de Jorge Etcheverry

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Ciudad contrita

Hubo hace distancias                                         
ojos disueltos de peces o humanos                           
hoy intenciones invisibles                                   
estampan los muros                                           
estrechan ventanas y puertas                                 
sometiendo a tormento el ramaje de los árboles               
Viudas de negro languidecen                                 
sombras se retuercen en lo alto del viento                   
o se desencadenan por entre las moradas                     
de una ciudad sin gatos                                     
vistiéndose de niebla                                       
del humo lento de su niebla                                 
Perduran las tibias costumbres                               
Doncellas maduran aún entre los corredores                   
alzan la vista de primorosos bordados                       
con frío                                                     
no abren la puerta por la noche                             
el padre destruye la tarde desde el invernadero             
fijos sus ojos en la calle                                   
Las sombras aúllan en lo alto del viento                     
cayendo sobre campanarios muertos                           
figuras de negro llegan a los suburbios                     
y los viejos se mueren atisbando los signos                 
El follaje se seca a mis espaldas                           
o más bien la roja luz del rojo sol inmóvil                 
Aguas salobres                                               
Flores marchitas                                             
el polvo que todo lo carcome                                 
salvo la piedra de los monumentos                           
salvo el esqueleto de los hombres perversos                 
Bajo la mueca del sol que devora los colores                 
Las sombras gimen en lo alto del viento                     
y se desprenden oscilantes como murciélagos muertos         
sudario de exangües moradas                                 
de todo                                                     
salvo de la piedra                                           
de los monumentos vestidos de extrañeza                     
de nada vale ya rezar y santiguarse.                         

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