Siempre otoño - Poemas de JORGE ANTONIO DORE

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Siempre otoño

Aquella es la ventana.               
Aquel el balcón. Y el nido           
de paloma en el alero,               
seco ya. Casi un olvido.             
Cuando ella llegó, mi casa           
perdió el matiz ambarino             
de fotografía antigua               
que impregnaba el edificio.         
Puso un búcaro con malvas           
que hizo el milagro sencillo         
de concederle a la sala             
carácter de paraíso.                 
Después, volvió con un gato         
que era lo único amarillo           
que vagaba por la estancia           
con privilegios de niño.             
Abrió el balcón que por meses       
estuvo cerrado y quiso               
colgar un reloj discreto             
que desgranaba el estío.             
Su presencia se fue haciendo         
un hábito a mis sentidos             
hasta hacerse imprescindible         
para llenar mi vacío.               
Una noche, en pleno invierno,       
pidió quedarse conmigo.             
El silencio por respuesta           
confirmado por suspiros             
se resumió en un abrazo             
donde fundimos un mismo             
metal sediento de fuego             
sobre un trasfondo de frío.         
A partir de aquel momento           
me acompañó y fue mi abrigo         
por las noches y la cura             
contra el tedio del domingo.         
El año siguió mudando               
de color hasta que el ciclo         
de la vida echó su ancla             
sobre un otoño infinito.             
Un atardecer lluvioso               
subí corriendo hasta el piso         
con una buena noticia.               
El cuarto estaba vacío.             
Ni sus cosas, ni una nota,           
sólo aquel gato amarillo             
agazapado en las sombras...         
y el olor de sus vestidos           
impregnando el aposento.             
Como un presagio maldito,           
un golpe de sangre helada           
quebró mis cinco sentidos.           
La llamé, primero débil.             
Salí al balcón y dí un un grito...   
Comprendí. Quebré con furia         
el búcaro contra el piso.           
Cerré los ojos y quise               
volver a verla en su sitio           
pero fue en vano. Al abrirlos       
se me encaraba el vacío.             
Recogí una pocas cosas               
y salí tan abatido                   
que ni volví la cabeza               
por orgullo malherido.               
Aquella es la ventana.               
Aquel el balcón. Yo el mismo.       
Allí hay un gato que vaga           
desesperado, perdido.               
Somos dos sombras que rondan         
la entrada de un edificio           
para siempre... quizá en vano.       
Solitarios y amarillos.             

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