Visita del grajo - Poemas de JORDI DOCE

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Visita del grajo

El grajo que reposa en esta página                       
                                                         
–el mismo que ha graznado en tantas otras,               
                                                         
profetizando noches, carencias, desengaños–             
                                                         
no tiene constancia de su rango:                         
                                                         
el frío del norte enciende su instinto                   
                                                         
al azar por los caminos del aire,                       
                                                         
pendiente de los hitos del insecto y la semilla.         
                                                         
Es grajo sin saberlo. No conoce                         
                                                         
las ropas que le cuelga mi superstición,                 
                                                         
los temores y equívocos que su vuelo despierta           
                                                         
bajo la terca lividez del cielo.                         
                                                         
Vive ajeno de sí,                                       
                                                         
absuelto por un clima sin clemencia:                     
                                                         
yo lo contemplo desde la ventana                         
                                                         
de mi vieja inquietud.                                   
                                                         
                                                         
                                                         
El pulso punitivo de mi ensueño                         
                                                         
construye un nido en esta página.                       
                                                         
No sé si el grajo viene o es su sombra                   
                                                         
la que ahora mira sin mirar, plegadas las alas,         
                                                         
con ojos que me juzgan transparente,                     
                                                         
este grajo que trazo con mis dedos                       
                                                         
y en el frío de marzo grazna su indiferencia.           
                                                         
El negro de sus alas rima con la pizarra                 
                                                         
cuando de pronto tuerce el cuello                       
                                                         
buscando no sé qué, tal vez una salida.                 
                                                         
Ignora que fabulo su reposo                             
                                                         
a fin de que él encarne mis temores.                     

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