V - Poemas de Javier Alas

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V

Una lenta cicatriz abierta,                                     
un pequeño acantilado para hundir el rostro,                   
espejo negro es este país-desgarradura.                         
Domingo: mes                                                   
del polvo. Nuevamente quedarse roto en esas mudas habitaciones 
donde no podría dormir ni envenenado                           
(torpe de la hora, de mí, del súbito siglo                     
en que lloré al saber de los extraños muertos                   
y sus duros dominios de niebla y humus,                         
¡ellos, inocentes de haber tropezado con mi cara!).             
¿Curarse de este país, usando sus esquirlas                     
como antídoto?                                                 

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