Tu nombre sobre el muro - Poemas de HERIB CAMPOS CERVERA

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Tu nombre sobre el muro

Para el nombre y el hombre Paul                       
Eluard. Para el hombre infinito que                   
vivió en él. Para la vida sin término                 
que vive en su nombre.                                 
                                                       
I                                                     
                                                       
¿Cómo hacer para verte                                 
acostado en la tierra, desde hoy y para siempre?       
¿Desde qué primavera de flores infinitas               
nos estarás mirando con tus ojos de luz               
y tu pecho                                             
de capital altura?                                     
Ayer nomás estaba moviéndose entre vértigos           
de lutos y vejámenes, todo el aire de Francia;         
estaba todo lleno de ángeles transparentes,           
todo lleno de Pablos luchadores.                       
Estaba allí el de España, vestido de rocío,           
con su pólvora amarga, con sus limones verdes;         
con sus rostros divididos                             
y sus metales hondamente fundidos en la arcilla.       
Estaba allí el de América, nuestro Pablo más alto,     
todo crucificado de mineral y Chile;                   
y estabas tú, Paul Eluard,                             
el hombre total, francés del universo,                 
el más Pablo de todos.                                 
Y hablabas y cada uno de tus pequeños pájaros         
cruzaba el horizonte y encendía una estrella           
y la noche del hombre se arrodillaba y moría,         
frente al fuego magnético de tu luz boreal.           
                                                       
II                                                     
                                                       
Estaban floreciendo los naranjos de España,           
flores de antigua sangre;                             
y tú, desde la dulce medida de tu pecho,               
te arrancaste un duro fusil de miliciano;             
un fusil infinito de balas infinitas,                 
que mataba a la muerte.                               
Y otro día, cuando los verdes prados                   
granaban en furiosas cosechas de ensangrentados       
cereales;                                             
cuando el gas y las bombas y el humo y el uranio       
quemaban todo el polen y las hojas y el tallo         
de la definitiva madera de los hijos de Dios,         
tú, Paul Eluard,                                       
con tu mirada-Eluard y con tu voz-Eluard,             
te asomaste al estrago.                               
Y cuando los ángeles de la venganza                   
te pidieron tu cuota;                                 
cuando te reclamaron los ojos y las frentes           
y las gargantas mudas,                                 
y las pobres garras calcinadas,                       
y las ametralladoras y los gritos                     
de los ajusticiados por tu mano,                       
tú señalaste el muro; mil muros;                       
todos los muros de París y de Francia                 
y del mundo.                                           
Y allí estaba tu firma: ese día te llamabas:           
«Eluard-la liberté».                                   
                                                       
III                                                   
                                                       
Ayer, una criatura, hija clara del alba,               
te buscaba, Paul Eluard:                               
te buscaba, para hablarte de amor.                     
Era un día de flor perenne, de perfumes ciegos,       
en que nadie debería morir.                           
Te golpeaba la puerta, sacudiendo los arcos de tu     
jardinería;                                           
probaba con ingenuas ganzúas tus firmes cerraduras     
y escudriñaba las rendijas de tus paredes,             
buscándote, preguntando por ti.                       
Alguien le había pasado                               
una pequeña esquela con un mensaje tuyo,               
escrito con minúsculas azules y con pulso de fiebre:   
«si buscas al Amor, buscas a Paul Eluar...»           
Recuerdo, hace unos años, cuando desde mi patria,     
mi Paraguay de sueños, azúcar y agonía,               
veíamos volverse tinieblas la mañana...               
Recuerdo cuando el aire oreaba la sangre               
recién desparramada sobre la tierra ardida,           
de Oradour y de Lídice...                             
Recuerdo lo que estabas haciendo,                     
porque cuando llevábamos la cabeza a la almohada,     
llegaba a nosotros los confundidos ecos               
de las crepitaciones de leños y esqueletos             
estallando entre el fuego...                           
Pero en la noche ciega,                               
alguien que no dormía levantaba su lámpara,           
y la luz cariñosa del aceite prohibido                 
alumbraba las palabras inmensas:                       
«Allons, enfants de la Patrie,                         
le jour de gloire est arrivé...»                       
Ese pastor nocturno de la libertad,                   
era la dignidad del hombre y se llamaba:               
Paul Eluard.                                           

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