Testimonio - Poemas de HERIB CAMPOS CERVERA

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Testimonio

I                                                     
No sé: yo no podría nombrarlos de otro modo           
que enterrando en las venas sedientas de la pólvora   
sus simples iniciales de símbolos caídos.             
                                                       
Este que está a mi lado, redimido de luces,           
palpando espesos muros de abrumados silencios;         
o aquel en cuyos párpados                             
se demoró el relámpago del plomo,                     
no fueron al estrago, no acudieron al riesgo           
mortal, ni al alto duelo                               
contra el nivel pesado del agua traicionada;           
no se echaron de bruces detrás de la pequeña           
frontera de sus huesos                                 
para vestir de mármoles y nubes                       
la fragorosa arcilla combatiente                       
de su dulce estatura.                                 
                                                       
No serviría de nada labrarles una máscara             
a quienes desde siempre                               
nacieron y habitaron entre chispas de piedra.         
                                                       
No. Eran otros los rumbos que imantaban los pasos     
de estos inaccesibles guerrilleros del alba.           
No fueron al encuentro de una selva de bronce;         
no buscaron metales solemnes, no quisieron             
anchas investiduras, ni charangas, ni cantos.         
Simplemente                                           
bajaron a morir para dejarnos                         
otro tiempo más limpio y otra tierra más clara;       
algún laurel más alto y un aire más sencillo;         
otra categoría de nubes y otra forma                   
de dar un aposento, de nombrar una cosa;               
o acaso otra manera de abrir una ventana               
para llamar al Día del Hombre Venidero.               
                                                       
¿Cómo escribir siquiera la cifra que llevaron         
sin lastimar el polvo de sus nombres?                 
                                                       
No puedo hablar de lágrimas                           
frente a esta primavera de espigas derrumbadas,       
porque ellas no besaron las márgenes del llanto       
en esos días inmensos en que el rayo buscaba           
nada más que la talla del Hombre para herirla.         
                                                       
Si hoy nosotros estamos de pie sobre este cieno,       
es porque el firme fuego de todo aquel calvario       
trabajó los cimientos de este cieno.                   
                                                       
Si mañana tocamos la espada del rocío,                 
es porque ellos tendieron un puente hasta el acero     
y nos dieron su trigo, sus hondos minerales           
y el Norte y la medida del camino.                     
                                                       
II                                                     
                                                       
Porque yo les he visto sosteniendo sus hierros,       
en el trance total de estar doblados                   
sobre el pétalo oscuro de la sangre.                   
                                                       
Yo estaba en el costado de la furia,                   
cuando ellos manejaban las aristas del trueno;         
los he visto poblando de centellas azules,             
las heladas esquinas de la noche.                     
                                                       
Yo he visto el amarillo sendero que dejaba             
la bandera asediada;                                   
allí donde ella estaba                                 
el estambre infalible de mi pequeña brújula           
hallaba el brillo honrado del metal de una frente,     
buscando su trinchera o su mortaja.                   
                                                       
III                                                   
                                                       
Y ahora, decidme, vosotros,                           
taciturnos sobrevivientes del crucial torrente;       
piedras abandonadas                                   
en la huella caliente del combate;                     
cal todavía sonriente sobre el alto                   
paredón de la muerte:                                 
¿de qué rocas del tiempo                               
viene esta arena erguida que atraviesa                 
los párpados del aire enfurecido?                     
¿De qué profundo sueño están viviendo                 
estos ángeles claros que van hacia la lluvia,         
con sus rugientes números de filos justicieros?       
                                                       
¿Y estos pájaros roncos que castigan                   
las ventanas del día?                                 
                                                       
¿De qué venas en llamas                               
o a través de qué dulces dominios navegantes           
emergen estas aguas levantadas y alertas               
que, minuto a minuto, configuran el torso,             
las arterias pacientes y el rostro de diamantes       
de estos vertiginosos varones del castigo?             
                                                       
Yo pregunto;                                           
yo quiero que me digan el nombre                       
del Capitán caído debajo del silencio                 
de la piedra final y del madero                       
en cruz.                                               
                                                       
Yo quiero que me nombren el número preciso             
de aquellas simples manos de labor derramadas,         
desde el Norte, de rayos torrenciales,                 
hasta la desolada cintura de las islas.               
                                                       
Quiero que me denuncien la dignidad y el orden         
de esta desamparada cosecha interrumpida.             
                                                       
Necesito bajar hasta el obscuro                       
nivel de la tormenta encadenada                       
y hacer el inventario de esta lenta yacija:           
juntar las manos rotas; las frentes y los párpados;   
clasificar el vasto trabajo del osario;               
ver en qué forma suben las substancias terrestres     
por los acantilados de la cal deshojada.               
                                                       
Tengo que custodiar desde hoy y para siempre:         
los surcos y los hoyos y los túneles,                 
donde la estalactita de los ojos yacentes             
y la pisoteada guitarra de estos labios               
esperan la llegada de una aurora invencible.           
                                                       
Yo soy el Designado:                                   
yo estoy en este duelo para marcar el hombro           
de los Ángeles Negros que humillaron sus alas         
bajando hasta el infierno de la sangre inocente.       
                                                       
Y aquí estaré por siglos -como un vigía de piedra-,   
gastando las aldabas de las puertas del día,           
hasta que una Bandera de olivos y palomas             
se yerga entre las manos de los muertos vengados.     

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