La noche de los toldos - Poemas de HERIB CAMPOS CERVERA

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La noche de los toldos

Para José                   
Asunción Flores             
                             
Siete hogueras arden...     
                             
Siete hogueras cantan       
músicas de luces.           
En la noche blanca           
de los toldos indios,       
siete hogueras arden...     
                             
Palmeras salvajes           
del desierto mudo,           
destrenzan al viento         
su música verde.             
                             
En los algarrobos           
madura la chicha             
que emborracha al indio     
y da a sus tobillos,         
cosquillas de danzas.       
                             
Mientras, en la noche       
de los toldos indios,       
siete hogueras arden...     
                             
Furor de tan-tanes:         
se puebla el silencio       
de mudas presencias.         
                             
Máscara de piedra           
sobre el rostro verde       
tiene el indio joven;       
culebras azules             
surcan sus mejillas,         
ajorcas de plumas           
ciñen los tobillos           
de la joven india.           
Mientras, en la noche       
de los toldos indios         
siete hogueras arden...     
                             
Frente al Sacerdote         
siete hogueras arden.       
Callan los tan-tanes         
de la voz de cuero.         
En la noche blanca           
de los toldos indios         
sube a las estrellas         
un rumor de ruego:           
                             
«Kilikamá oú...             
Kilikamá oú...               
Kifikamá oú...               
Kilikamá oú...»             
                             
En la noche blanca           
de los toldos, arden         
siete hogueras rojas.       
El jhú-jhú acelera           
su ritmo frenético           
y arroja a los indios       
hacia las doncellas,         
en un entrevero             
de danza nupcial.           
                             
Los labios ofrecen           
sus copas de fuego,         
para que mis indios         
ardan en amor.               
La Luna, que otorga         
sus lágrimas rojas           
a las indias núbiles,       
escucha los ruegos           
del Gran Sacerdote,         
que en la noche blanca       
de los toldos indios         
le pide su amparo:           
                             
«Ta-aná oú...               
Ta-aná tojhó...             
Ta-aná tojhó...             
Ta-aná tojhó...»             
                             
La noche del toldo           
huye hacia los montes;       
ponchos de cenizas           
cubren los rescoldos         
de las siete hogueras...     
                             
Duermen los tan-tanes       
de la voz de cuero,         
pero aún se escuchan         
en la noche blanca           
rumores de ruego:           
                             
«Kilikamá ojhó...           
Kilikamá ojhó...             
Kilikamá ojhó...             
Kilikamá ojhó...»           
                             
Ya no hay siete hogueras:   
la noche del toldo           
se durmió en el alba...     

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