Así... - Poemas de HERIB CAMPOS CERVERA

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Así...

Dejo aquí, en tus umbrales,                             
mi corazón inaugurado; mi voz incompatible;             
mi máscara y mi grito y mi desvelo;                     
todos los carozos desnudos, roídos de intemperie;       
todo lo que decae como un pétalo seco                   
en los vencidos días de otoño.                           
                                                         
Hoy quiero verlo todo desde dentro;                     
todo el hilván y el esqueleto de sostén;                 
toda la utilería;                                       
los telones y relieves prolijos del sueño.               
Hoy recorro los acontecimientos                         
como quien navegara a lo largo de la miga cariñosa       
de un pan                                               
y saliera, de golpe, a flor de costra,                   
en llegando a la ciega corteza                           
apoyado en carbones de próximos diamantes.               
Así, ejecutado y prolijo,                               
con la corbata puesta y los zapatos en su sitio:         
como un muerto que espera el turno de su leño.           
                                                         
Así.                                                     
Porque es hora ya de irse preguntando:                   
¿A qué tanto jadeo y tanto andar a pie,                 
con la corbata puesta al revés,                         
y el corazón al aire, allí,                             
justo sobre las coyunturas desangradas                   
y los dedos haciéndole señas al Dios de nadie?           
¿A qué los ojos cayéndose de tanto ver osamentas         
y los párpados, ardiendo                                 
sobre el aire podrido de un tiempo miserable?           
                                                         
Bueno: dejo aquí, en tus umbrales,                       
mi corazón de arena; mi voz toda desecha                 
y mi máscara rota y mi mano sin horóscopos,             
sin huellas saturnales de lunas muertas;                 
todo aquello que amé;                                   
todo aquello que pudo ser un canto y es solamente       
desprendido terrón de cementerio.                       
                                                         
Tómalos todavía: colócalos                               
en un hondo nivel de marineros descansos;               
ponles un grano de sal sobre las órbitas;               
ponles una flor marchita en los ojales...               
Llámalos a esa muerte que tú no desconoces               
y entrégalos a la dulce vocación de los pájaros         
que emigran hacia el Sur...                             
Y no los nombres nunca, si no es para amarlos           
en recuerdo, en piedad, en dulzura de tarde quieta       
-como quien acunara la cabeza de un infante sin madre-, 
Así.                                                     

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