A la pobreza - Poemas de FRANCISCO DE RIOJA

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A la pobreza

A la pobreza                                         
                                                       
Desde el infausto día                                 
que visité con lágrimas primeras,                     
me tienes, ô pobreza, compañía;                       
aunque tan buena, como dizen, fueras,                 
por ser tanto de mí comunicada,                       
me vinieras a ser menos preciada.                     
                                                       
Diré tus males sin que mucho ahonde                   
en ellos, que es mui raro                             
lo que por glorias tuyas contar puedes.               
Tal vez el que en su casa un monte asconde           
                                                       
de Numidia i de Paro                                 
en arcos i paredes,                                   
cuando entre el blando lino se rodea,                 
puesto de los cuidados en el fuego,                   
sin conocerte alaba tu sossiego,                     
i nunca, aunque lo alaba, lo dessea;                 
llegas a ser de alguno, en fin, loada,               
mas de ninguno apenas desseada.                       
                                                       
¿Si eres tú de los males                             
el que nos trata con mayor crüeza,                   
cómo podrá ninguno codiciarte?                       
Después que nació el oro,                             
i con él la grandeza,                                 
murió tu ser, murió tu igual decoro,                 
en otra edad divino:                                 
¿si por esso, pobreza, en toda parte                 
con enfermo color andas contino?                     
                                                       
Con preciosos metales                                 
siempre veo levantado                                 
lo que tienes tú sola derribado.                     
¿Qué ciudad populosa                                 
se sabe que por ti se aya fundado?                   
¿Qué fuerça inespunable i espantosa                   
por ti se a fabricado?                               
                                                       
El süave color, la hermosura                         
sólo en tu ausencia con su lustre dura.               
Pintame la belleza                                   
mayor que imaginares,                                 
compuesta de jasmines i de grana:                     
si con vestido tuyo la adornares,                     
su lustre pierde i gracia soberana.                   
                                                       
Pues cuando el agro ivierno,                         
hijo tuyo sin duda,                                   
que, como tú, también siempre desnuda,               
roba al bosque el verdor i lo despoja                 
de su amarilla hoja,                                 
pobre por ti su frente,                               
ni su sombra codicia más la gente,                   
ni sus ramas las aves.                               
                                                       
I si yo vanamente no dicierno,                       
¿cuándo armarse pudieron vastas naves                 
donde se vio tu sombra?,                             
¿cuándo exércitos gruessos?                           
El número infelice de sucessos                       
que por ti an avenido, ¿a quién no assombra?         
Hablen los nunca sepultados güessos                   
que en las playas blanquean,                         
de tantos que por falta de sustento                   
al mar rindieron el vital aliento.                   
                                                       
¡Cuántos as ascondido                                 
en los anchos desiertos                               
para que al mal seguro caminante                     
asalten encubiertos!                                 
¡Ô, en cuántas partes se verá teñido                 
el campo con la sangre de los muertos!               
No hay voz, aunque de hierro, que bastante           
sea a dezir los males que acarrean                   
duras necessidades.                                   
                                                       
Los pobres que habitan las ciudades,                 
¿qué afrenta no padecen?:                             
lo que por sus ingenios merecieron,                   
ô pobreza, por ti lo desmerecen.                     
¿Qué pobre hubo discreto?                             
¿Cuándo tuvo amistades                               
que aun con pequeño honor correspondieran?           
¿Cuándo con la pobreza algún respeto                 
jamás se tuvo a las tendidas canas                   
que tú de blanca nieve, edad, coloras?               
                                                       
¡Ô mentes de la humilde gente vanas,                 
no cuidéis, a despecho                               
de vuestra pobre i mísera fortuna,                   
levantaros al cerco de la luna!                       
Mirad que cuantos hijos van saliendo                 
del nunca en vano frequentado lecho,                 
tantos esclavos, ¡ai!, os van creciendo               
que ocupéis en mesquina servidumbre,                 
no sin tormento vuestro, no sin llanto.               
                                                       
¿Qué vale, ô pobres, levantaros tanto?               
Mirad que es necio error, necia costumbre,           
soltar a la soberbia assí la rienda:                 
que yo apenas, humilde i sin contienda,               
puedo contar en paz algunas oras                     
de las que passo en el silencio oscuro,               
olvidado en pobreza i no seguro.                     

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