Pasajero nikanorov
Pasajero Nikanorov
En el aeropuerto, la frontera Europa/Asia,
destruyendo el humor de todos,
amortiguando lúgubremente el tintineo de la cucharillas,
la invisible anunciadora femenina, irritantemente educada,
taladró en el anunciador:
“Pasajero Nikanorov,
pasajero Nikanorov,
pasajero Nikanorov,
saliendo a Barnaul…”
Nikanorov estaba escondido,
él ideó este sitio,
evaporándose astutamente, como el gato Cheshire,
bebiendo probablemente esa cerveza de 9 grados llamada “Diesel”,
seguido de tragos de vodka de 40 grados,
mientras mastica emparedados de dedos,
abarcando la mitad de Rusia en el bufé.
No era ni oligarca ni vagabundo —
apenas salvajemente solo.
¿Quizás sólo tomó una dulce siesta
sobre una colina de sacos y cajas,
este encubierto ciudadano Nikanorov,
saliendo a Barnaul?
¿Quizás se revolcaba como un cerdo
en un charco cálido, amistoso,
viendo, en sus dulces sueños, una depresión sin fin,
llena de agobio infinito,
este misterioso ciudadano Nikanorov,
volando a Barnaul?
¿Quizás, era un soldado que desertó antipatrióticamente,
tratando de esconderse de los sonidos de la musical sopa de arve
en las barracas militares,
y encontró un escondite temporal de la patrulla militar,
únicamente en el aromáticamente distinto baño de damas?
Y quizás más aterrador que todos los juicios
y las pupilas negras de los cañones de rifle,
viene a expresarse, lleno del reproche de la patria,
“Ciudadano Nikanorov,
ciudadano Nikanorov,
ciudadano Nikanorov, saliendo a Barnaul”
y algo más letal que una bala
se quema en mi pecho,—
¿qué espera encontrar en esa maldita Barnaul,
este maldito ciudadano Nikanorov?
¿qué tipo de malvada broma estuvo jugando con nosotros?
¿A través de qué agujero o grieta se escabulló
este escurridizo ciudadano Nikanorov,
saliendo a Barnaul?
¿Quizás desesperadamente abatido,
él, un antiguo veterano,
un héroe de una guerra inheroica,
protestando contra una nueva guerra,
él, casi transparente, después de las huelgas de hambre,
ha sido olvidado por la querida patria?
¿quizás en algún lugar desesperado
en un secreto y oscuro rincón,
se colgó, ahora no se columpia más,
en un tenso cinturón de soldado?
¿ha desaparecido como un huérfano?
Y siento un helado horror
como si esa voz de acero en el anunciador
rajara mis agallas.
Y como en una pesadilla
grito silenciosamente
mi voz ahogada por la vastedad de Rusia:
“Ciudadano Nikanorov,
ciudadano Nikanorov,
ciudadano Nikanorov, saliendo a Barnaul!
Pasajero Nikanorov
En el aeropuerto, la frontera Europa/Asia,
destruyendo el humor de todos,
amortiguando lúgubremente el tintineo de la cucharillas,
la invisible anunciadora femenina, irritantemente educada,
taladró en el anunciador:
“Pasajero Nikanorov,
pasajero Nikanorov,
pasajero Nikanorov,
saliendo a Barnaul…”
Nikanorov estaba escondido,
él ideó este sitio,
evaporándose astutamente, como el gato Cheshire,
bebiendo probablemente esa cerveza de 9 grados llamada “Diesel”,
seguido de tragos de vodka de 40 grados,
mientras mastica emparedados de dedos,
abarcando la mitad de Rusia en el bufé.
No era ni oligarca ni vagabundo —
apenas salvajemente solo.
¿Quizás sólo tomó una dulce siesta
sobre una colina de sacos y cajas,
este encubierto ciudadano Nikanorov,
saliendo a Barnaul?
¿Quizás se revolcaba como un cerdo
en un charco cálido, amistoso,
viendo, en sus dulces sueños, una depresión sin fin,
llena de agobio infinito,
este misterioso ciudadano Nikanorov,
volando a Barnaul?
¿Quizás, era un soldado que desertó antipatrióticamente,
tratando de esconderse de los sonidos de la musical sopa de arve
en las barracas militares,
y encontró un escondite temporal de la patrulla militar,
únicamente en el aromáticamente distinto baño de damas?
Y quizás más aterrador que todos los juicios
y las pupilas negras de los cañones de rifle,
viene a expresarse, lleno del reproche de la patria,
“Ciudadano Nikanorov,
ciudadano Nikanorov,
ciudadano Nikanorov, saliendo a Barnaul”
y algo más letal que una bala
se quema en mi pecho,—
¿qué espera encontrar en esa maldita Barnaul,
este maldito ciudadano Nikanorov?
¿qué tipo de malvada broma estuvo jugando con nosotros?
¿A través de qué agujero o grieta se escabulló
este escurridizo ciudadano Nikanorov,
saliendo a Barnaul?
¿Quizás desesperadamente abatido,
él, un antiguo veterano,
un héroe de una guerra inheroica,
protestando contra una nueva guerra,
él, casi transparente, después de las huelgas de hambre,
ha sido olvidado por la querida patria?
¿quizás en algún lugar desesperado
en un secreto y oscuro rincón,
se colgó, ahora no se columpia más,
en un tenso cinturón de soldado?
¿ha desaparecido como un huérfano?
Y siento un helado horror
como si esa voz de acero en el anunciador
rajara mis agallas.
Y como en una pesadilla
grito silenciosamente
mi voz ahogada por la vastedad de Rusia:
“Ciudadano Nikanorov,
ciudadano Nikanorov,
ciudadano Nikanorov, saliendo a Barnaul!
