El niÑo y el farol - Poemas de EVARISTO RIBERA CHEVREMONT

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El niÑo y el farol

I                               
                               
Por el jardín, de flores       
de sombra, viene el niño;       
un farol muy lustroso           
le relumbra en la mano.         
                               
Alumbrada, la cara             
del niño resplandece.           
En su pelo, los años           
dulcemente sonríen.             
                               
El niño, que levanta           
el farol en su mano,           
va hurgando los rincones       
del jardín, ya sin nadie.       
                               
Va en busca de la gracia       
de alguna fantasía.             
El jardín sigue al niño,       
agitadas sus plantas.           
                               
                               
2                               
                               
El niño, a la luz densa         
de su farol, descubre           
unos troncos negruzcos,         
unas blancas paredes.           
                               
En las manchas de verde         
del jardín, serpentea           
el camino dorado               
de las viejas ficciones.       
                               
El camino que, en sabias       
madureces de tiempo,           
reaparece, cargado             
de sus mágicas lenguas.         
                               
Ir por ese camino               
es hallarse en la gloria       
de un pretérito pródigo         
de ilusivas substancias.       
                               
                               
3                               
                               
Bajándolo y subiéndolo,         
por el jardín el niño           
lleva el farol. Las flores     
de sombra se desmayan.         
                               
Contra amontonamiento           
de masas vegetales,             
se ven danzar figuras           
de imaginario mundo.           
                               
Un chorro de colores           
cae al jardín. El niño,         
potente en su misterio,         
domina esta belleza.           
                               
Más allá de las tapias         
del jardín, es la noche         
un tejido monstruoso           
de tinieblas y astros.         
                               
                               
4                               
                               
Nada duerme. Las cosas,         
en un vasto desvelo,           
quitándose la mascara,         
inmensamente arden.             
                               
Con el pulso ligero             
de un demonio, en las manos     
prodigiosas del niño,           
el farol bailotea.             
                               
El jardín, deshojado           
en sus flores de sombra,       
hace tierna en el polvo         
la pisada del niño,             
                               
Errabundo y sonámbulo,         
anda el niño. Arco iris         
de leyendas y cuentos           
le ilumina la frente.,         
                               
                               
5                               
                               
Y ahora escucha en los árboles, 
que llamean y esplenden,       
un rumor conocido               
de remotas palabras,           
                               
¿Quién le habla? ¿Qué genio,   
arrancando raíces               
y excitando ramajes,           
le desnuda sus voces?           
                               
Tierra y madre le tocan,       
con sus dedos untados           
de ternura, la sangre,         
la cual vibra y se inflama.     
                               
Otra vida lo mueve;             
una vida que media             
entre el musgo y el aire,       
entre el aire y la nube.       
                               
                               
6                               
                               
Ni juguetes, ni juegos,         
ni confites, ni pastas         
valen más que este rumbo       
de pintado alborozo.           
                               
El jardín, todo ojos,           
se recrea en el niño,           
que, borracho de fábulas,       
su gobierno establece.         
                               
Agigántase el niño;             
el farol agigántase,           
y ambos cubren la noche,       
de un azul que es de fuego.     
                               
Arropadas de estrellas,         
se prolongan las calles,       
donde vela el silencio         
en su mística guarda.           
                               
                               
7                               
                               
En la noche, cruzada           
de humedades y olores,         
los insectos se agolpan         
en su fiebre de música.         
                               
Mientras roncan los hombres     
con un largo ronquido;         
mientras ladran los perros,     
vive el niño su noche.         
                               
En las manos del niño           
el farol bailotea,             
derramando un torrente         
que es de soles y auroras.     
                               
Nunca, nunca la muerte         
matará al niño. ¡Nunca!         
Su farol milagroso             
fulgirá ya por siempre.         

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