Para gritar - Poemas de Eva Vaz

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Para gritar

Mi madre siempre deseó                   
                                         
una parcela en el campo:                 
                                         
"descansar                               
                                         
es invertir en calidad de                 
                                         
vida".                                   
                                         
                                         
                                         
Para su último hogar                     
                                         
improvisó un alquiler                     
                                         
de cinco años y flores de                 
                                         
PLÁSTICO.                                 
                                         
                                         
                                         
La muerte también tiene                   
                                         
fecha de caducidad.                       
                                         
                                         
                                         
Ha vencido el alquiler                   
                                         
y mi padre le ha comprado                 
                                         
su propia parcela en el campo,           
                                         
en el pueblo.                             
                                         
                                         
                                         
La muerte también entiende               
                                         
de clases.                               
                                         
                                         
                                         
Vuelven a encontrarse,                   
                                         
por arte del negocio inmobiliario.       
                                         
Su última cita,                           
                                         
en el paraíso del cementerio municipal:   
                                         
mi padre asiste al siniestro desnudo     
                                         
de huesos desordenados.                   
                                         
Y el anillo de matrimonio.               
                                         
                                         
                                         
Su esposa, mi madre,                     
                                         
en una paz brutal como nunca tuvo.       
                                         
Todo en una bolsa de PLÁSTICO.           
                                         
Sin más mística:                         
                                         
el espanto en una bolsa de BASURA.       
                                         
                                         
                                         
Mi padre volvió a sentar                 
                                         
a su amante                               
                                         
en el asiento del copiloto.               
                                         
Con cariño. Con la tragedia               
                                         
instalada en el volante.                 
                                         
Con arcadas. Con amor.                   
                                         
                                         
                                         
Depositó la bolsa,                       
                                         
como el que regresa del supermercado,     
                                         
en la propiedad, orgullo familiar,       
                                         
en una bolsa de BASURA                   
                                         
de PLÁSTICO                               
                                         
de marca.                                 
                                         
Tantas bocas viven                       
                                         
de la muerte.                             
                                         
Hasta mi poema vive de la muerte.         
                                         
Mi ego liba de tu muerte.                 
                                         
                                         
                                         
Perdóname.                               
                                         
mamá,                                     
                                         
has tenido una nieta.                                                                     

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