Limpieza - Poemas de Eva Vaz

Poemas » eva vaz » limpieza

Limpieza

Es el momento de hacer                           
                                                 
limpieza,                                         
                                                 
y se me congela el pulso                         
                                                 
cuando acaricio mi colcha azul.                   
                                                 
Está muy sucia.                                   
                                                 
Tiene mierda.                                     
                                                 
Huele bien.                                       
                                                 
                                                 
                                                 
Mi colcha azul contiene                           
                                                 
los secretos más tibios,                         
                                                 
los años más fáciles                             
                                                 
y alguna de las horas más largas.                 
                                                 
                                                 
                                                 
Mi colcha azul ha cubierto y descubierto         
                                                 
muchos cuerpos,                                   
                                                 
y de casi todos guarda señal.                     
                                                 
Mi colcha azul mantiene calientes                 
                                                 
sus huellas,                                     
                                                 
es lo único que queda                             
                                                 
de ellos.                                         
                                                 
La colcha.                                       
                                                 
                                                 
                                                 
Mi colcha azul ha escuchado                       
                                                 
mi voz más obscena,                               
                                                 
mi voz más desesperada.                           
                                                 
Ha oído el rugido de mi estómago                 
                                                 
vacío                                             
                                                 
tantas noches.                                   
                                                 
Tantos años.                                     
                                                 
Mi colcha azul sabe más                           
                                                 
del comportamiento humano                         
                                                 
que cualquier manual de Antropología.             
                                                 
                                                 
                                                 
La colcha azul ya no yace                         
                                                 
sobre un colchón en el suelo,                     
                                                 
ahora                                             
                                                 
forma parte del mobiliario                       
                                                 
de la habitación de invitados                     
                                                 
donde nunca hay invitados.                       
                                                 
                                                 
                                                 
Y mi colcha azul se muere                         
                                                 
asfixiada por el polvo del tiempo,               
                                                 
última señal que mantendrá                       
                                                 
mi colcha azul de la India.                       
                                                 
El polvo entierra y olvida                       
                                                 
los otros polvos, las otras risas,               
                                                 
mi otra vida.                                     
                                                 
                                                 
                                                 
Es el momento de hacer limpieza.                 
                                                 
Está taladrada de agujeros de petas,             
                                                 
y sobre ella se han derramado                     
                                                 
todo tipo de texturas.                           
                                                 
Está vieja,                                       
                                                 
pero no me cabe en el cubo de la                 
                                                 
basura.                                           
                                                 
Eso tiene que significar algo.                   

Sobre esta web
Esta web ha sido creada gracias a la colaboración de amigos que nos han ofrecido sus poemas y selecciones.
Poesia
- Poemas - Contáctenos -
© 2006-2019 PoetasPoemas.com - Poesía hispanoamericana y traducciones al español.