La historia de una niÑa - Poemas de Eva Vaz

Poemas » eva vaz » la historia de una nina

La historia de una niÑa

I                                                     
                                                       
De niña, yo recuerdo                                   
                                                       
a mi madre,                                           
                                                       
corriendo despacio                                     
                                                       
hacia el balcón                                       
                                                       
Amenazaba volar desde el séptimo.                     
                                                       
Mi padre corría detrás,                               
                                                       
más deprisa,                                           
                                                       
para verla planear.                                   
                                                       
O acompañarla en el                                   
                                                       
vuelo.                                                 
                                                       
Para no manchar                                       
                                                       
de rojo                                               
                                                       
el jardín.                                             
                                                       
                                                       
                                                       
II                                                     
                                                       
                                                       
                                                       
De niña, yo recuerdo                                   
                                                       
las excursiones de los domingos:                       
                                                       
viajábamos a un hospital con vallas y jardines,       
                                                       
íbamos a ver al abuelo                                 
                                                       
de segunda categoría.                                 
                                                       
Me decían que el abuelo                               
                                                       
no llevaba mi sangre                                   
                                                       
y yo me alegraba porque                               
                                                       
estaba malo                                           
                                                       
bebía mucho                                           
                                                       
y estuvo en la guerra                                 
                                                       
con los que ganaron.                                   
                                                       
Un domingo fuimos al parque.                           
                                                       
Mi madre me dijo que                                   
                                                       
el abuelo se había muerto                             
                                                       
de un calambre.                                       
                                                       
No me entraron ganas                                   
                                                       
de llorar.                                             
                                                       
                                                       
                                                       
III                                                   
                                                       
                                                       
                                                       
De niña yo recuerdo                                   
                                                       
a mi abuela.                                           
                                                       
Olía a ropa planchada                                 
                                                       
y sus ojos miopes eran                                 
                                                       
casi blancos de lo claros.                             
                                                       
Luego comenzó a repetir                               
                                                       
las mismas preguntas.                                 
                                                       
Me decía que yo era su                                 
                                                       
niño muerto                                           
                                                       
o su madre.                                           
                                                       
Preciosa y estética,                                   
                                                       
la abuela                                             
                                                       
llegó a olvidarse                                     
                                                       
de respirar.                                           
                                                       
Y yo no pude...                                       
                                                       
debió ser el cadáver                                   
                                                       
más lindo                                             
                                                       
que nunca hubiese                                     
                                                       
                                                       
                                                       
IV                                                     
                                                       
                                                       
                                                       
De niña yo recuerdo                                   
                                                       
a un hombre educado,                                   
                                                       
me llevó adonde los buzones.                           
                                                       
Buscaba a un señor.                                   
                                                       
Aquel hombre se acercaba                               
                                                       
mucho, por detrás.                                     
                                                       
Parecía que no sabía leer.                             
                                                       
Me hizo llorar mucho                                   
                                                       
y no se lo conté a nadie.                             
                                                       
                                                       
                                                       
V                                                     
                                                       
                                                       
                                                       
De niña, yo recuerdo                                   
                                                       
Que mis padres                                         
                                                       
Me decían                                             
                                                       
Que yo era                                             
                                                       
Una niña                                               
                                                       
muy rara.                                             
                                                       
Que no era una buena                                   
                                                       
hija,                                                 
                                                       
cada vez que intentaba                                 
                                                       
abrirme                                               
                                                       
las venas.                                             
                                                       
Y les manchaba                                         
                                                       
la alfombra                                           
                                                       
de sangre                                             
                                                       
                                                       
                                                       
VI                                                     
                                                       
                                                       
                                                       
Ahora, de mujer,                                       
                                                       
soy capaz de escribir                                 
                                                       
todo esto.                                             
                                                       
Y hacerlo bello.                                       
                                                       
Y hacer de mis tripas                                 
                                                       
Un corazón precioso                                   
                                                       
de material sintético.                                 
                                                       
Y reservar el corazón                                 
                                                       
auténtico                                             
                                                       
para las grandes                                       
                                                       
ocasiones:                                             
                                                       
para mi niña.                                         
                                                       
Ahora,                                                 
                                                       
de niña.                                               

Sobre esta web
Esta web ha sido creada gracias a la colaboración de amigos que nos han ofrecido sus poemas y selecciones.
Poesia
- Poemas - Contáctenos -
© 2006-2019 PoetasPoemas.com - Poesía hispanoamericana y traducciones al español.