La historia de la chica que comÍa sueÑos - Poemas de Eva Vaz

Poemas » eva vaz » la historia de la chica que comia suenos

La historia de la chica que comÍa sueÑos

Yo sólo tenía                       
                                     
un cuerpo de                         
                                     
once años.                           
                                     
Y mi entrenadora                     
                                     
me quería niña.                     
                                     
                                     
                                     
Más niña, más.                       
                                     
Más alto.                           
                                     
Más.                                 
                                     
Más hueso.                           
                                     
Más cerca del cielo.                 
                                     
Más.                                 
                                     
Y yo me fui acercando.               
                                     
Más y más                           
                                     
a los infiernos.                     
                                     
Y allí ingresé,                     
                                     
tan pronto,                         
                                     
tan escasa y pequeña.               
                                     
                                     
                                     
Me arrancó de mis                   
                                     
once años.                           
                                     
La entrenadora.                     
                                     
Me reclutó en aquel gimnasio         
                                     
y allí dejé tres meses               
                                     
de mis once años.                   
                                     
Entrenando.                         
                                     
Llorando.                           
                                     
Entrenando.                         
                                     
Soñando.                             
                                     
Entrenando.                         
                                     
Entrenando.                         
                                     
                                     
                                     
Custodiaba mis raciones.             
                                     
La entrenadora.                     
                                     
Abría mi bolsita de alimentos       
                                     
y la expurgaba                       
                                     
como una madre                       
                                     
despioja a sus crías.               
                                     
Luego la llenaba                     
                                     
de triunfos inventados:             
                                     
cada ayuno una medalla.             
                                     
Más ayuno,                           
                                     
más alto,                           
                                     
más cerca del cielo.                 
                                     
Más.                                 
                                     
                                     
                                     
Un día registró,                     
                                     
la Entrenadora,                     
                                     
mi bolsita de sueños,               
                                     
y halló                             
                                     
chocolate.                           
                                     
Luego me echó                       
                                     
con los ojos llenos de fuego.       
                                     
Y me devolvió a                     
                                     
la vida,                             
                                     
sin sueños                           
                                     
ni victorias.                       
                                     
Sin entrenadora.                     
                                     
Con la bolsita vacía.               
                                     
Y el dolor.                         
                                     
                                     
                                     
Con treinta y seis kilos             
                                     
ingresé en el infierno,             
                                     
famélica y endeble                   
                                     
como pajaritos                       
                                     
reciénnacidos.                       
                                     
                                     
                                     
Y la bolsita llena de gozo,         
                                     
como un osario.                     
                                     
Toda hueso,                         
                                     
con once años.                       
                                     
                                     
                                     
No he vuelto a probar               
                                     
el chocolate.                       
                                     
Me produce arcadas                   
                                     
y un dolor fino                     
                                     
que me hiere el pellejo             
                                     
y hasta el mismo                     
                                     
alma.                               
                                     
Ahora sólo necesito                 
                                     
extirpar el recuerdo.               
                                     
Y el chocolate no sirve.             
                                     
                                     
                                     
El medacepán hace                   
                                     
milagros.                           
                                     
                                     
                                     
Ahora, con treinta años,             
                                     
en la bolsita de sueños             
                                     
escondo                             
                                     
psicotrópicos.                       

Sobre esta web
Esta web ha sido creada gracias a la colaboración de amigos que nos han ofrecido sus poemas y selecciones.
Poesia
- Poemas - Contáctenos -
© 2006-2019 PoetasPoemas.com - Poesía hispanoamericana y traducciones al español.