Viento
Los poetas no nacen, se deshacen.
La verdad es que muchos escriben
como tantos que mienten.
Me dicen que las estrellas son soles
¿y lo son?
En qué momento la tormenta floreció en el árbol
hasta desaparecerlo.
O a lo mejor nunca hubo árbol
sino luz,
pájaros que nadie vio,
raíces
que jamás intimaron con la tierra...
algo con el rumbo equivocado.
Los poetas no nacen, se deshacen.
La verdad es que muchos escriben
como tantos que mienten.
Me dicen que las estrellas son soles
¿y lo son?
En qué momento la tormenta floreció en el árbol
hasta desaparecerlo.
O a lo mejor nunca hubo árbol
sino luz,
pájaros que nadie vio,
raíces
que jamás intimaron con la tierra...
algo con el rumbo equivocado.
