Mujer con alcuza - Poemas de DÁMASO ALONSO

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Mujer con alcuza

¿Adónde va esa mujer,                                                               
arrastrándose por la acera,                                                         
ahora que ya es casi de noche,                                                     
con la alcuza en la mano?                                                           
                                                                                   
Acercaos: no nos ve.                                                               
Yo no sé qué es más gris                                                           
si el acero frío de sus ojos,                                                       
si el gris desvaído de ese chal                                                     
con el que se envuelve el cuello y la cabeza                                       
o si el paisaje desolado de su alma.                                               
                                                                                   
Va despacio, arrastrando los pies                                                   
desgastando suela, desgastando losa,                                               
pero llevada                                                                       
por un terror                                                                       
oscuro,                                                                             
por una voluntad de esquivar algo horrible.                                         
                                                                                   
Sí, estamos equivocados.                                                           
Esta mujer no avanza por la acera                                                   
de esta ciudad,                                                                     
esta mujer va por un campo yerto,                                                   
entre zanjas abiertas, zanjas antiguas, zanjas recientes                           
y tristes caballones,                                                               
de humana dimensión, de tierra removida                                             
de tierra                                                                           
que ya no cabe en el hoyo de donde se sacó,                                         
entre abismales pozos sombríos,                                                     
y turbias simas súbitas                                                             
llenas de barro y agua fangosa y sudarios harapientos del color de la               
desesperanza.                                                                       
                                                                                   
Oh sí, la conozco.                                                                 
Esta mujer yo la conozco: ha venido en un tren                                     
en un tren muy largo                                                               
ha viajado durante muchos días y durante muchas noches:                             
unas veces nevaba y hacía mucho frío,                                               
otras veces lucía el sol y remejía el viento                                       
arbustos juveniles                                                                 
en los campos en donde incesantemente estallan extrañas flores encendidas.         
Y ella ha viajado y ha viajado,                                                     
mareada por el ruido de la conversación,                                           
por el traqueteo de las ruedas                                                     
y por el humo, por el olor a nicotina rancia.                                       
¡Oh!:                                                                               
noches y días,                                                                     
días y noches,                                                                     
noches y días,                                                                     
días y noches,                                                                     
y muchos, muchos días,                                                             
y muchas, muchas noches.                                                           
                                                                                   
Pero el horrible tren ha ido parando                                               
en tantas estaciones diferentes,                                                   
que ella no sabe con exactitud ni cómo se llamaban,                                 
ni los sitios,                                                                     
ni las épocas.                                                                     
                                                                                   
Ella recuerda sólo                                                                 
que en todas hacía frío,                                                           
que en todas estaba oscuro,                                                         
y que al partir, al arrancar el tren                                               
ha comprendido siempre                                                             
cuán bestial es el topetazo de la injusticia absoluta,                             
ha sentido siempre                                                                 
una tristeza que era como un ciempiés monstruoso que le colgara de la mejilla,     
como si con el arrancar del tren le arrancaran el alma,                             
como si con el arrancar del tren le arrancaran innumerables margaritas,             
blancas cual su alegría infantil en la fiesta del pueblo                           
como si le arrancaran los días azules, el gozo de amar a Dios                       
y esa voluntad de minutos en sucesión que llamamos vivir.                           
                                                                                   
Pero las lúgubres estaciones se alejaban,                                           
y ella se asomaba frenética a las ventanillas,                                     
gritando y retorciéndose,                                                           
sólo                                                                               
para ver alejarse en la infinita llanura                                           
eso, una solitaria estación                                                         
un lugar                                                                           
señalado en las tres dimensiones del gran espacio cósmico                           
por una cruz                                                                       
bajo las estrellas,                                                                 
y por fin se ha dormido,                                                           
sí, ha dormitado en la sombra,                                                     
arrullada por un fondo de lejanas conversaciones                                   
por gritos ahogados y empañadas risas,                                             
como de gentes que hablaran a través de mantas bien espesas,                       
sólo rasgadas de improviso                                                         
por lloros de niños que se despiertan mojados a la media noche,                     
o por cortantes chillidos de mozas a las que en los túneles les pellizcan las       
nalgas,                                                                             
... aún mareada por el humo del tabaco.                                             
                                                                                   
Y ha viajado noches y días,                                                         
sí, muchos días                                                                     
y muchas noches.                                                                   
Siempre parando en estaciones diferentes,                                           
siempre con un ansia turbia, de bajar ella también, de quedarse ella también,       
ay,                                                                                 
para siempre partir de nuevo con el alma desgarrada                                 
para siempre dormitar de nuevo en trayectos inacabables.                           
                                                                                   
... No ha sabido cómo.                                                             
Su sueño era cada vez más profundo,                                                 
iban cesando,                                                                       
casi habían cesado por fin los ruidos a su alrededor:                               
sólo alguna vez una risa como un puñal que brilla un instante en las sombras,       
algún chillido como un limón agrio que pone amarilla un momento la noche.           
Y luego nada.                                                                       
Sólo la velocidad,                                                                 
sólo el traqueteo de maderas y hierro                                               
del tren,                                                                           
sólo el ruido del tren.                                                             
                                                                                   
Y esta mujer se ha despertado en la noche,                                         
y estaba sola,                                                                     
y ha mirado a su alrededor,                                                         
y estaba sola                                                                       
y ha comenzado a correr por los pasillos del tren,                                 
de un vagón a otro,                                                                 
y estaba sola,                                                                     
y ha buscado al revisor, a los mozos del tren,                                     
a algún empleado,                                                                   
a algún mendigo que viajara oculto bajo un asiento,                                 
y estaba sola                                                                       
y ha gritado en la oscuridad,                                                       
y estaba sola,                                                                     
y ha preguntado en la oscuridad,                                                   
y estaba sola,                                                                     
y ha preguntado                                                                     
quién conducía,                                                                     
quien movía aquel horrible tren.                                                   
Y no le ha contestado nadie,                                                       
porque estaba sola,                                                                 
porque estaba sola.                                                                 
Y ha seguido días y días,                                                           
loca, frenética,                                                                   
en el enorme tren vacío,                                                           
donde no va nadie,                                                                 
que no conduce nadie.                                                               
                                                                                   
... Y ésa es la terrible,                                                           
la estúpida fuerza sin pupilas,                                                     
que aún hace que esa mujer                                                         
avance y avance por la acera,                                                       
desgastando la suela de sus viejos zapatones,                                       
desgastando las losas,                                                             
entre zanjas abiertas a un lado y otro,                                             
entre caballones de tierra,                                                         
de dos metros de longitud,                                                         
con ese tamaño preciso                                                             
de nuestra ternura de cuerpos humanos.                                             
Ah, por eso esa mujer avanza                                                       
(en la mano, como el atributo de una semidiosa, su alcuza),                         
abriendo con amor el aire, abriéndolo con delicadeza exquisita,                     
como si caminara surcando un mar de cruces, o un bosque de cruces,                 
o una nebulosa de cruces,                                                           
de cercanas cruces,                                                                 
de cruces lejanas.                                                                 
                                                                                   
Ella,                                                                               
en este crepúsculo que cada vez se ensombrece más                                   
se inclina                                                                         
va curvada como un signo de interrogación                                           
con la espina dorsal arqueada                                                       
sobre el suelo.                                                                     
¿Es que se asoma por el marco de su propio cuerpo de madera                         
como si se asomara por la ventanilla                                               
de un tren,                                                                         
al ver alejarse la estación anónima                                                 
en que se debía haber quedado?                                                     
¿Es que le pesan, es que le cuelgan del cerebro                                     
sus recuerdos de tierra en putrefacción,                                           
y se le tensan tirantes cables invisibles                                           
desde sus tumbas diseminadas?                                                       
¿O es que como esos almendros                                                       
que en el verano estuvieron cargados de demasiada fruta                             
conserva aún en el invierno el tierno vicio                                         
guarda aún el dulce álabe                                                           
de la cargazón y de la compañía,                                                   
en sus; tristes ramas desnudas, donde ya ni se posan los pájaros?                   

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