El oriente - Poemas de CARMEN MATUTE

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El oriente

Para Susana y Rigoberto Juárez Paz             
Una misma                                     
insurrección morada,                           
una misma, persistente memoria                 
guardada por siglos en semillas,               
abre los cálices                               
de los jóvenes guayacanes                     
que emergen                                   
como por arte de magia                         
en las fauces de la montaña pelada.           
Es el enigma                                   
de un paisaje lunar                           
que ahora, momentáneamente,                   
me pertenece                                   
con sus ocres y sienas                         
despiadados.                                   
Es el camino a Oriente.                       
Llevo en los ojos                             
cactus taciturnos                             
venerablemente ancianos,                       
que ignoran lo que es arrodillarse.           
Este camino,                                   
que se alarga interminable                     
de cara al sol,                               
me traerá al mítico Motagua                   
que fluye plácido                             
sin revelar los turbios secretos               
que sus aguas incesantes guardan.             
Los mangos perezosos                           
mostrarán más tarde                           
su preñez,                                     
sus redondeces verdes y amarillas,             
inevitablemente grávidos                       
junto al upay                                 
de corazón duro,                               
con sus ramas de noble madera                 
retorcidas.                                   
Bajo el viejo cerezo                           
se congrega                                   
la antigua voz de una maestra                 
para evocar la historia de Saturnino           
-oriental de pura cepa-                       
que a balazos bajaba las estrellas,           
mientras Adán asiente                         
con su beatífica sonrisa                       
y sus ojos ciegos.                             
Bajo la luz de la tarde                       
dormitan los almendros                         
y la voz –precisa como un espejo-             
continúa desgranando historias                 
sobre gente sencilla pero altiva.             
En la lenta noche silenciosa                   
nostálgica pensaré en los guayacanes           
que continuarán –por siglos-                   
celebrando la vida                             
con su leyenda azul cobalto,                   
mientras yo seré                               
lágrima, silencio, olvido,                     
nada.                                         

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