Nada crece excepto el pasto... - Poemas de CARLOS BARBARITO

                                                  And my heart owns a doubt
                                                  Whether´tis in us to arise with day
                                                  And save ourselves unained.
                                                  Robert Frost, Storm Fear.


Nada crece excepto el pasto.
Nada salta a la vista salvo alguna piedra
y lo que la piedra contiene y resguarda.
Aquí, lejos de la playa,
lejos del sitio donde el agua
devuelve cada tanto
metales oxidados, enmohecidas maderas,
algún cadáver de delfín o tortuga.
No sopla el viento capaz de empujarnos
hacia lo entonces prometido.
Los minutos que pasan se hacen horas
pero jamás días y sí noches
que jamás consienten en ser años
y sí siglos en los que alguien muere
y otro, que lo ignora, bosteza.


De: Árbol desatado (inédito)