El peso de los días - Poemas de CARLOS BARBARITO

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El peso de los días

¿Qué hay de vida en este refugio?                               
Poco, nada: espalda contra espalda:                             
una mano se agita, lejos; en el aire                           
un relámpago helado, el olor                                   
de un tabaco seco fumado entre varios,                         
urgido y trágico testamento                                     
de la Especie.                                                 
¿Qué hay de luz sino su reverso,                               
lluvia negra y densa sobre el último                           
folio de la infancia?                                           
- Por favor,                                                   
dicen, una lengua de cordero                                   
por el glande de un niño,                                       
mineros que caven hacia lo otro,                               
lo prometido y una y otra vez negado-                           
¿Qué si no la cicatriz, que duele,                             
en el centro de una materia                                     
por siglos y naciones y mares amada?                           
                                                               
                                                               
                                                               
Una veleta gira y señala el sur:                               
desasosiego:                                                   
una abeja lucha desesperada,                                   
brevemente, en la telaraña, antes                               
de resignarse; alguien                                         
levanta la vista                                               
y mira la vacilante luz                                         
sobre la línea del horizonte                                   
(La luz                                                         
no tardar en desaparecer,                                       
la oscuridad trae preguntas                                     
que no hallarán respuesta.)                                     
Arriba, remota, una fuerza                                     
hace caer de los plátanos                                       
hojas que al contacto con la tierra                             
se corrompen, se convierten                                     
en una materia deshonrosa,                                     
inútil.                                                         
                                                               
                                                               
                                                               
¿Quién fue? ¿Quién                                             
de éstos que ahora mismo                                       
miran con ojos de corderos asustados                           
la gran lluvia del mundo, matan                                 
o mueren bajo un mismo cielo de antimonio?                     
¿O fui yo, en un momento de inconsciencia,                     
de locura, ciego, desesperado?                                 
Hace frío, la noche habla un idioma extranjero,                 
una estrella consume su propio combustible                     
y se apaga, un árbol crece                                     
en un país hiperbóreo y da un fruto                             
inútilmente dulce -.                                           
Está escrito                                                   
todo cuanto debiera llover en este día.                         
Exactamente eso llueve.                                         
                                                               
                                                               
                                                               
                                                               
Perdón para quien llega tarde a la oración                     
por los ahogados (tal vez                                       
tenga los pies pequeños y el mundo                             
es demasiado grande.) Perdón                                   
para la que desnuda ante su propia sombra                       
o no se desnuda a la hora de los relámpagos (tal vez           
haya ruidos dentro de su cabeza,                               
cascos de caballos, ciudades a las que la tierra               
se traga.) Perdón                                               
para el animal que no da más                                   
y se echa a un paso de la fuente,                               
para quien, confundido, grita                                   
a las puertas del infierno                                     
creyéndolas las puertas del cielo (tal vez                     
la única brújula sea un remolino,                               
un alocado giro de luces y sombras,                             
un caótico ascenso y descenso de tambores,                     
campanas.)                                                     
                                                               
                                                               
                                                               
En plena tormenta, solo.                                       
Arboles sacudidos desde las raíces,                             
cables de teléfono que golpean                                 
contra las ramas.                                               
(Mientras                                                       
camina con dificultad, piensa                                   
en un peñasco arrancado de algún planeta                       
girando en lo negro y profundo                                 
del espacio.)                                                   
Hay                                                             
un perro ahogado en el fondo                                   
de una cuneta, un paraguas roto,                               
abandonado.                                                     
(Cuando                                                         
el sol se abra paso a través                                   
de las nubes y el viento deje paso                             
a la calma, todo para él,                                       
qué horrible es decirlo, seguir siendo                         
viento y lluvia, no                                             
podrá percibir la progresiva irrupción                         
de la luz, la lenta llegada                                     
del buen tiempo, cada paso suyo                                 
será , como ahora, un paso más                                 
entre charcos, postes caídos,                                   
colmados desagües.)                                             

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