Vengo del norte xix - Poemas de Aurelio González Ovies

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Vengo del norte xix

LA tristeza es redonda como un giro del mundo                     
                                                                   
y envejece los cuerpos con su mirada viuda                         
                                                                   
y separa los nombres, las manos, los océanos.                     
                                                                   
La historia vive allí,                                             
                                                                   
por aquella explanada de las flores del número,                   
                                                                   
aproximadamente encima de los muertos.                             
                                                                   
                                                                   
                                                                   
Algún día la lluvia desprenderá un olor tan azulado               
                                                                   
como el ardor del fuego                                           
                                                                   
y cambiarán los días de piel y habrá otra raza                     
                                                                   
al mando del silencio.                                             
                                                                   
Yo sé que en esta brisa navegan los aromas                         
                                                                   
de nuestros entrañables amaneceres                                 
                                                                   
en la isla del tiempo:                                             
                                                                   
aquel perfume un poco a temblor de los fresnos,                   
                                                                   
un poco a infancia y a cuerpo apetecible y a pizarra.             
                                                                   
                                                                   
                                                                   
Volverán otros trenes cargados de años nuevos,                     
                                                                   
de nieve reciente, de veranos,                                     
                                                                   
de brumas adormecidas, de hierbas venenosas                       
                                                                   
y libélulas al borde de los años del agua.                         
                                                                   
                                                                   
                                                                   
Volverán otros pasajeros con el destino a cuestas                 
                                                                   
y sus hijos mamando y sus mujeres                                 
                                                                   
con cántaros                                                       
                                                                   
y fuentes sobre su pelo negro.                                     
                                                                   
                                                                   
                                                                   
Volverán otros emigrantes a levantar sus casas                     
                                                                   
encima del olvido,                                                 
                                                                   
ese país de fiebre donde todos los seres                           
                                                                   
hemos perdido a alguien.                                           
                                                                   
Y otros segadores por entre el mediodía de la avena.               
                                                                   
Y otras hilanderas buscando los umbrales                           
                                                                   
para tejer su hastío hacia la media tarde.                         
                                                                   
Y otros pescadores con sus conchas de voz                         
                                                                   
marítima y profunda.                                               
                                                                   
                                                                   
                                                                   
Todo regresará, pero nunca lo mismo.                               
                                                                   
Por eso os decía que el mundo gira triste,                         
                                                                   
más triste a cada vuelta,                                         
                                                                   
casi tan triste a veces como la misma lágrima.                     
                                                                   
Y la historia se empeña en gritar en voz alta                     
                                                                   
sus mentiras de adobe                                             
                                                                   
y repetir sus rosas como estación de sangre.                       
                                                                   
                                                                   
                      (A Cuca, Aurelio, Pablo y José, que volverán)

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