Usted - Poemas de Aurelio González Ovies

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Usted

USTED seguro que ha sentido vergüenza alguna vez     
                                                     
al decir que en su cuarto caía una gotera             
                                                     
o que su pobre madre le hacía el bocadillo           
                                                     
siempre de natas con azúcar                           
                                                     
              -son cosas de la vida-.                 
                                                     
Confieso que en mi casa el olor a humedad             
                                                     
era casi entrañable                                   
                                                     
y todos los domingos se comían garbanzos,             
                                                     
salvo en alguna fecha señalada.                       
                                                     
Que lloré muchas veces por no querer llevar           
                                                     
los jerseys con coderas                               
                                                     
o no tener un lápiz con enanito arriba.               
                                                     
Confieso que la ropa nos la daban los primos         
                                                     
que ahora son albañiles                               
                                                     
y que nuestra familia se rompió por la herencia       
                                                     
de unos metros cuadrados de baldosas con taras       
                                                     
-son cosas de la vida-.                               
                                                     
Que, a escondidas de todos y hasta los siete años,   
                                                     
tuve el chupete debajo de la almohada.               
                                                     
Confieso que los míos son personas sencillas:         
                                                     
usted sospecha que hablo de un padre que no sabe     
                                                     
lavarse bien los dientes,                             
                                                     
de una mujer que escribe con mala ortografía,         
                                                     
de unos hermanos fieles como la misma sangre         
                                                     
y una casa que huele, cada vez que entro en ella,     
                                                     
a las húmedas manos de la melancolía.                 
                                                     
Confieso que he nacido donde hubiera elegido         
                                                     
por encima de todo                                   
                                                     
cada vez que naciera.                                 

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