India - Poemas de ARIEL MONTOYA

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India

(A Miguel Ángel Asturias, renovada voz                                   
de los acestros mágicos mayas)                                           
Tiene las manos frías                                                     
la india                                                                 
que se gana la vida vendiendo Chiclet’s,                                 
golosinas y cigarrillos                                                   
entre esquinas portátiles y rupestres tramos                             
desde donde siempre                                                       
enerva                                                                   
patrias de asombro,                                                       
frente a sórdidas estatuas vivientes                                     
que vienen con la multitud.                                               
No ha comido                                                             
pero la noche anuncia                                                     
su cobija de fuego y hambre                                               
en los amarillos dientes                                                 
carcomidos por las mendigas antorchas del maíz.                           
Por las arrugas tendidas en el rostro,                                   
como rutas de banderas caídas                                             
crecieron opacos caminos                                                 
limitados                                                                 
por el cruce mestizo de                                                   
blancas carnes indiferentes.                                             
En sus mejillas                                                           
se divisa el flujo de su sangre dolida                                   
por la mancha de deplorables conciencias.                                 
Sus dedos                                                                 
-arrugados dátiles                                                       
desprendidos en el frío soplo del tronco Maya-,                           
buscan en la hosca y rumorosa muchedumbre                                 
que recorre la 18 Calle y 9 Avenida                                       
el amputado camino a la subsistencia:                                     
los panes salteados                                                       
comprados                                                                 
con las ganancias que dejan los chiclet’s y cigarrillos;                 
los trapos usados                                                         
comprados con las migajas que dejan                                       
los negocios de los pobres,                                               
los sueños empeñados                                                     
por la calamitosa borrasca                                               
de oprimidas esperanzas cotidianas.                                       
Desde muy temprano                                                       
instala su minúsculo                                                     
comercio de baratijas y liviandades,                                     
en la ciudad que deambula                                                 
en vértices urbanos,                                                     
en aquietadas sombras                                                     
con desmayados soles                                                     
escampados en los tejados.                                               
Frente a ella,                                                           
los buses van y vienen a la Capital                                       
llevando pasajeros a las estaciones más                                   
próximas de sus horizontes;                                               
al fondo                                                                 
la vieja estación del Ferrocarril,                                       
fumando en vagones de silencio                                           
hileras de humo, distantes                                               
de la sórdida modernidad                                                 
cuyas aldabas infinitas                                                   
jamás le abrirán                                                         
sus remotas puertas.                                                     
Con esas manos                                                           
que despacha pasajeros clientes                                           
y devuelve furtivas monedas,                                             
acomoda con la peineta                                                   
el manso pelaje negro.                                                   
Con canas de tenues brillos                                               
enrumbadas al precipicio de la espalda,                                   
ahí donde los amores idos depositaron                                     
sus mariposas de luz,                                                     
donde día a día cargaron                                                 
sus fardos los angustiados tesoros                                       
para la sobrevivencia,                                                   
y donde sus hijos                                                         
descubrieron por el filo vagabundo de las calles,                         
la terrenal podredumbre del mundo.                                       
Ella es solo una descendiente más                                         
de aquella civilización                                                   
dueña de los secretos del tiempo,                                         
ahora habitante inconclusa de un territorio                               
que no le pertenece,                                                     
como no le pertenecieron                                                 
las pirámides y templos                                                   
construidos por sus antepasados,                                         
y como tampoco le pertenecen ahora,                                       
las acrecentadas brumas de cemento,                                       
abiertas al colectivo humano,                                             
y a los fulgurantes aretes                                               
del frivolismo citadino.                                                 
Su estampa,                                                               
señuelo del paisaje bordado en los ojos                                   
del turista,                                                             
pasa inadvertida ante la memoria genética                                 
del presente,                                                             
y el nido sin alas de su alma                                             
es el patio luminoso donde los Hombres de Maíz                           
crecerán,                                                                 
sobre las desterradas trompetas                                           
de la profecía anunciada. 

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