El día de difuntos - Poemas de Antonio F. Grilo

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El día de difuntos

En la invasión del cólera         
Hoy canta la                       
humanidad                         
del mundo en la pompa vana         
ese terrible Mañana               
que flota en la inmensidad;       
de medrosa soledad                 
miro la muerte a través,           
y de un sepulcro a los pies       
hoy descuelgo el arpa mía,         
como la rama sombría               
que se arranca del ciprés.         
                                   
Ronco y fúnebre laúd,             
que exhalas gritos de llanto;     
¡cuán triste suena tu canto       
al borde del ataúd!               
De tus cuerdas la virtud           
trueca el canto en oración,       
y de tan lúgubre son               
se arrastra doliente el eco,       
cruzando de hueco en hueco         
los muros del panteón.             
                                   
La ermita, el monte, la cruz,     
la luna que apenas arde;           
el sol, que esconde en la tarde   
el desmayo de su luz;             
todo en su denso capuz             
la noche lo va encerrando;         
y mientras que van pasando         
tantas visiones oscuras,           
detrás de las sepulturas           
está la muerte acechando.         
                                   
Hoy en negros panteones           
va la humanidad cansada,           
llorando sobre la nada             
de muertas generaciones.           
Vuelan santas oraciones           
por los aires fugitivos;           
y de sus penas cautivos,           
y de lágrimas cubiertos,           
bajo el cráneo de los muertos     
llegan a pensar los vivos.         
                                   
Allá en la mansión desierta,       
hijo de un alba sombría,           
de la muerte el triste día         
en las tumbas se despierta.       
La luz palidece incierta           
cual lámpara sepulcral;           
y entretanto el vendaval,         
allá en la ermita lejana,         
no arrastra de la campana         
el gemido funeral.                 
                                   
No corre el pueblo sombrío         
que en su hogar doliente reza,     
como en valle de tristeza         
corre macilento río.               
No adorna el sepulcro frío         
con fantástico oropel;             
no busca en raudo tropel           
de la muerte el mundo inerte:     
hoy, la sombra de la muerte       
viene a visitarlo a él.           
                                   
Canta, pueblo, en otro altar       
tu súplica funeraria;             
eleva a Dios tu plegaria           
desde el fondo de tu hogar.       
No intentes, no, traspasar         
de las tumbas el misterio;         
en lóbrego cautiverio             
sigue oculto suspirando,           
que hoy la muerte está guardando   
las puertas del cementerio.       
                                   
No es esa muerte atrevida         
que del mundo en la corriente     
nos arranca frente a frente       
el aroma de la vida.               
No es la muerte adormecida         
que perfuma la oración;           
muerte de resignación             
que sola en nuestro retiro         
nos roba el postrer suspiro       
con besos de religión.             
                                   
No es el mar que en ronco grito   
hirviendo en opacas brumas,       
guarda en montañas de espumas     
el volcán del infinito.           
No es el fantasma maldito         
que en el sueño nos aterra;       
no es la sangre ni la guerra       
que palpitan sobre el mundo,       
ni el torpe reptil inmundo         
que arrastra polvo en la tierra.   
                                   
Es la muerte que abrasada         
con fétido aliento impuro         
mancha del Ganges oscuro           
la corriente emponzoñada;         
es lágrima envenenada             
de Satanás desprendida;           
es la ráfaga encendida             
que con sus alas traidoras         
va trastornando las horas         
en el reló de la vida.             
                                   
Mas ¡ay! como el mar sepulta       
en su abismo la tormenta;         
como el huracán que alienta       
en los espacios se oculta;         
como la montaña inculta           
quebranta su poderío,             
así tú, monstruo bravío,           
por los mundos tropezando,         
al abismo vas rodando             
de tu sepulcro sombrío.           
                                   
Sí, que con vuelo fecundo,         
lejos de estéril desmayo,         
Franklín arrebata el rayo,         
Colón arrebata un mundo.           
Así de tu aliento inmundo         
se arrebatará la esencia;         
y libre de tu presencia           
uno y otro continente,             
irás a esconder tu frente         
en la tumba de la ciencia.         
                                   
El asilo abandonado,               
las quejas y los clamores,         
el árbol de los amores             
por el Monstruo arrebatado;       
el ciprés acongojado,             
centinela del hogar;               
la compasión, el altar             
que inspira dulce misterio...     
Ese es hoy el cementerio           
donde vamos a rezar.               
                                   
Ni cintas, ni flores bellas,       
ni símbolos, ni memorias,         
ni lámparas mortüorias             
que son de la tumba estrellas.     
Ni una flor deja sus huellas       
sobre los sepulcros yertos;       
suenan lúgubres conciertos         
con murmullos aflictivos,         
y apenas caben los vivos           
en la mansión de los muertos.     
                                   
Hoy sus ecos virginales           
mi lira hasta Dios levanta,       
mientras que la muerte canta       
nuestros mismos funerales.         
Las campanas sepulcrales           
callan su triste oración;         
no arrastran su ronco son         
de los aires por las olas,         
y quedan doblando a solas         
mi desierto corazón.               

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