Fundación de antofagasta - Poemas de Andrés Sabella

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Fundación de antofagasta

Entonces,                                           
el mar                                               
devoraba su ración de soledad.                       
                                                     
En la costa                                         
hablaban las arenas,                                 
con su lengua de tiempo.                             
                                                     
Se escuchaba el jadeo del sol                       
fatigado por los días.                               
                                                     
Dulcemente,                                         
la tierra le creaba un nido                         
en medio de sus llagas.                             
                                                     
Todavía el hombre no inventaba las huellas           
donde llora la sed,                                 
todavía la piedra crecía desde el tiempo.           
                                                     
La sombra de las nubes adelgazaba al cielo.         
                                                     
Reían las aguas.                                     
                                                     
Juan López -el Chango- (8)                           
mojó su corazón en estas olas                       
que el viento deshoja.                               
                                                     
Desolados,                                           
los terrales corrían por su frente.                 
                                                     
Las gaviotas comenzaron a besarle.                   
                                                     
Armó una carpa                                       
en cuya puerta se detuvo el sol.                     
                                                     
Llegaba a disputar al cobre sus enigmas,             
a sembrar calles                                     
y acomodar la tarde a sus ventanas.                 
                                                     
Aquí, la primera esquina                             
dialogaría con la luna                               
y la primera parturienta                             
sería el primer jardín de la caleta.                 
                                                     
Aquí, los niños                                     
equivocarían el patio de sus casas,                 
jugando a los pies del horizonte.                   
                                                     
Un ancla saltaría a las estrellas,                   
los vapores descargarían la distancia en esta rada, 
le traerían hombres con el azar entre los dientes.   
                                                     
Aquí, pianos y locomotoras                           
cruzarían la noche con sus cantos,                   
la muerte y la cuchilla danzarían abrazadas.         
                                                     
Aquí,                                               
los cerros                                           
y las algas                                         
formarían su familia.                               
                                                     
Juan López toco la tierra victoriosa de sal.         
Le llamaron las vetas.                               
                                                     
Juan López                                           
levanto sus brazos:                                 
¡una pala y un remo!                                 

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