Por el filo del cortejo - Poemas de ANDRÉ CRUCHAGA

Poemas » andre cruchaga » por el filo del cortejo

Por el filo del cortejo

La muerte es un mundo, no sólo palabra.                         
                                                               
Difícil su existencia vestida de vida.                         
                                                               
Esta experiencia nos da una lección final:                     
                                                               
Volver al vacío, borrarnos, fundar otro vocablo.               
                                                               
Ella se deja ver entre la argamasa del secreto:                 
                                                               
Legión insomne de sueños. Ramas de luz invertidas;             
                                                               
Antiforma hilando surcos parecidos al desconcierto.             
                                                               
La muerte me trae las raíces auscultas de la memoria:           
                                                               
Imágenes de las cosas desprendidas de mí,                       
                                                               
Palabras supurando desde la profundidad de las nubes,           
                                                               
Gangrena y agonía parecida a la historia                       
                                                               
Y un sosiego perceptible por el filo del cortejo.               
                                                               
La muerte, transmutación o reminiscencia, no lo sé.             
                                                               
Me dice entre su hipnosis, aquello con vida;                   
                                                               
Aquello extraviado por los intervalos de los puntos suspensivos.
                                                               
La muerte tiene su propio oficio. Su propio mundo.             
                                                               
Su lenguaje. Su tipografía de abismos.                         
                                                               
A mí no me queda más, siendo parte de mí, verla en indicativo: 
                                                               
Conjugarla en las propias redes del presente.                   

Sobre esta web
Esta web ha sido creada gracias a la colaboración de amigos que nos han ofrecido sus poemas y selecciones.
Poesia
- Poemas - Contáctenos -
© 2006-2020 PoetasPoemas.com - Poesía hispanoamericana y traducciones al español.