Por el filo del cortejo - Poemas de ANDRÉ CRUCHAGA

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Por el filo del cortejo

La muerte es un mundo, no sólo palabra.                         
                                                               
Difícil su existencia vestida de vida.                         
                                                               
Esta experiencia nos da una lección final:                     
                                                               
Volver al vacío, borrarnos, fundar otro vocablo.               
                                                               
Ella se deja ver entre la argamasa del secreto:                 
                                                               
Legión insomne de sueños. Ramas de luz invertidas;             
                                                               
Antiforma hilando surcos parecidos al desconcierto.             
                                                               
La muerte me trae las raíces auscultas de la memoria:           
                                                               
Imágenes de las cosas desprendidas de mí,                       
                                                               
Palabras supurando desde la profundidad de las nubes,           
                                                               
Gangrena y agonía parecida a la historia                       
                                                               
Y un sosiego perceptible por el filo del cortejo.               
                                                               
La muerte, transmutación o reminiscencia, no lo sé.             
                                                               
Me dice entre su hipnosis, aquello con vida;                   
                                                               
Aquello extraviado por los intervalos de los puntos suspensivos.
                                                               
La muerte tiene su propio oficio. Su propio mundo.             
                                                               
Su lenguaje. Su tipografía de abismos.                         
                                                               
A mí no me queda más, siendo parte de mí, verla en indicativo: 
                                                               
Conjugarla en las propias redes del presente.                   

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