Lloro por este día - Poemas de ANDRÉ CRUCHAGA

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Lloro por este día

  "Agonía, agonía, sueño, fermento y sueño.
  Éste es el mundo, amigo, agonía, agonía."
  Federico Garcia Lorca

  Lloro por el hambre
  Que broncea como el sol

  Lloro por los niños
        Que defecan sin pañales
  Lloro por la mujer que saca
  Sus pechos sin ningún pudor
  Y muestra su hilo dental
  Para veranear un horizonte
  Con palabras obscenas

  Lloro por el agua que emigra
  Por los pájaros sin alas
  Que pierden su patria aérea

  Lloro por los huérfanos

  Lloro por la muerte que pulula
        Todos los días
  Con banderas de victoria ciudadana

  Lloro por la vida que se vive
        Entre lanzas
  Lloro por los que no vencieron
        A la muerte
  Y viven en jaulas anónimas
  Lloro por los caminos que lloran

  Lloro por la vida de rodillas

  Lloro por la guitarra rota
        De la violencia
  Lloro por la herida que llevo dentro
  Lloro por la locura de estar cuerdo
        Herido
              Roto
                    Perseguido
                          Anónimo
  Entre el rostro de la arena
  O Las piedras
  Respirando sin zapatos
  Sin techo
        Ni día
  Sólo noche
  Estocadas del hambre
  Entre hojas sordas y mudas

  Lloro por los santos de la santa iglesia
  Por las manos que ganaron
        La ofrenda
  Pensando en el sueño
  De multiplicar los panes

  Lloro porque todavía somos esclavos
  Y nos conformamos con desabrochar
  El sufrimiento sin vencerlo

  Lloro por los condenados
        A la pobreza
  Por los poderosos que se publicitan
  Todos los días en los periódicos
  Y no tiran a la calle
  El pan soñado
        El juguete soñado
              Ni las sobras.

  Lloro por los que desatan el llanto
  Y compran el silencio
  Lloro por los victimarios que son
        Muchos
  Y se beben la sangre como inmortales
  Lloro por ese sueño de creer todavía
  Que estoy vivo
        Suspirando sombras
        Soñolientas cartas
        Pronunciando nombres
  Rasguñando el túnel de la vida

  Llorar a veces nos salva
  De ese río macabro de sentirnos vivos.

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