En los límites del polvo - Poemas de ANDRÉ CRUCHAGA

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En los límites del polvo

Las tumbas pertenecen a ese pueblo                                         
                                                                           
Llamado cementerio. A esa isla de barcas y naipes.                         
                                                                           
A ese solitario puerto donde desciende el aliento.                         
                                                                           
Siempre supuse, allí, llorar lirios de ámbar                               
                                                                           
Y velar los poros de los cadáveres. Imitar el vértigo;                     
                                                                           
Seguir los rastros del polvo levantados por la lluvia.                     
                                                                           
Me acostumbré a vivir junto a los pilares densos de la noche:             
                                                                           
Contar las gotas del reloj como arena caída en la ventana;                 
                                                                           
Escribir sobre los pañuelos de las lechuzas,                               
                                                                           
Ver la luna protegida por la hojarasca de los sueños.                     
                                                                           
Así, pues, he vivido mi vida en la muerte diaria;                         
                                                                           
Sin embargo, sigo poseso por el ropaje de sobreviviente:                   
                                                                           
Sé que los muros del tiempo rompen los espejos; por eso regreso al polvo: 
                                                                           
Vestigio de la noche esperando el rostro de la muerte.                     
                                                                           
Le conté a Dios mi obsesión por los ferrocarriles:                         
                                                                           
El hilo de los rieles marca litorales sobre mi geografía.                 
                                                                           
Frente a la muerte los alquimistas de la vida,                             
                                                                           
Descifran el calendario de las vacas flacas y gordas:                     
                                                                           
Nada ven, sino los funerales de las semanas                               
                                                                           
Y los desvelos del pájaro que exorciza el horizonte…                       

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