Confesión del tiempo - Poemas de ANDRÉ CRUCHAGA

                                                            “¿Qué tierra es ésta?
                                                  ¿Qué violencias germinan
                                                        bajo su pétrea cáscara,
                                        qué obstinación de fuego ya frío,
                       años y años como saliva que se acumula
                                 y se endurece y se aguza en púas?”
                                                                               Octavio Paz



Inventé el aguardiente
Para quitarme las imágenes
                                        Del miedo
Y desprenderme del horror
Que provoca la historia

Siempre anduve entre escombros
Espectro de sueños
                                        Apagándose
En la espuma sangrienta
De húmedos pájaros
Descendí a la tierra
                                        Ensordecida
A la novena extensión
                                        De los vitrales
Donde el cáliz del halito
                                        Se vuelve piedra
Por montañas de ceniza

Jamás renegué de las ciudades
Cansadas por el plomo
                    Ni por el abismo
                              De las persecuciones

No hubo plenitud. Hubo noche
Noches con todos los paisajes
                              Borrados
Noches de matochos
Noches sin gargantas
Tragando sin ojos
Las palabras degolladas
                                        De la sangre

Correlación de noches
Con ecos de acero
Hombros sin cabezas
Coagulados de sombras
Inventé la ESPERANZA
Y ella salí vestida
                                        De crepúsculo
Inventé el ardor
Y me salieron pústulas:
Estrellas dolorosas
Lamiendo el luto de la intemperie

Me quise inventar
Y ya no hallé senos
Ni lunas
                              Ni tierra baldía
Sino calladas tumbas
Tumbas calladas el destino
Junto a las piedras
De nuestras desnudas ansias

Me di cuenta que el tiempo
Es así mientras la noche
                                        Lo acecha
El tiempo sangra a solas
          Como la luna menguante
          De los disfraces:
Su boca es más voraz
                              Que la del hombre
Su boca          pero también
          Su memoria
Que tiene laberintos
Como los rascacielos.


4 de septiembre de 2003. 



Poema inédito proporcionado por el autor