MelancolÍa - Poemas de Alfredo Buxán

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MelancolÍa

En el borde de una tarde poco propicia                           
                                                                 
al escándalo de la mentira,                                     
                                                                 
cuando nadie vigila los síntomas del tedio                       
                                                                 
que te cerca, entregado a la rumia                               
                                                                 
de una melancolía espesa y sin origen,                           
                                                                 
tu cuerpo se desvanece en el incierto placer                     
                                                                 
de deshojar el tiempo transcurrido.                             
                                                                 
Abres tu corazón al reconocimiento del fracaso,                 
                                                                 
absorbes su enigmática dulzura,                                 
                                                                 
dejas el hueso al aire                                           
                                                                 
mientras hilvanas, hechizado,                                   
                                                                 
un cigarro tras otro frente al papel en blanco                   
                                                                 
de las horas venideras, las más ruines.                         
                                                                 
Ni siquiera te concedes                                         
                                                                 
la añagaza de la misericordia.                                   
                                                                 
Insistes, con la solemnidad venial de la costumbre,             
                                                                 
en la vieja manía adquirida en la infancia:                     
                                                                 
agregar el fulgor de lo sublime                                 
                                                                 
a la rutina de los días,                                         
                                                                 
hacer veraces las palabras                                       
                                                                 
que han perdido prestigio entre los hombres.                     
                                                                 
                                                                 
                                                                 
Cede la tarde como el lento parpadeo del faro                   
                                                                 
en los veranos de tu memoria.                                   
                                                                 
                                                Te fascina     
                                                                 
el vigor de su penumbra.                                         
                                                                 
Todo cobra sentido bajo el manto que la niebla                   
                                                                 
derrama sobre el mundo. Sólo te resta                           
                                                                 
una humilde derrota que administrar en paz,                     
                                                                 
una vida sin brillo, un tranquilo vagar                         
                                                                 
hacia el edén del silencio                                       
                                                                 
y un rescoldo de emoción,                                       
                                                                 
casi una brasa: elegir                                           
                                                                 
entre dos sueños paralelos,                                     
                                                                 
dos aludes, dos fuegos apagados,                                 
                                                                 
dos cuerpos de mujer en la aspereza de tu piel.                 
                                                                 
Como los dos labios muertos de la misma herida.                 

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