Trinos al alba... otra vez
El corazón otra vez se despierta con un trinerío
que se ha posado en su arbolito.
¿Qué pájaros efímeros son esos que pían
urgentes pedidos/ como maitines ancestrales?
¿Dónde está la pájara celeste que les dé
alimento de amar?
El corazón de un noctámbulo impertérrito
no se está para despertarse con trinos así.
Y como atraída por el pajarerío,
a veces llega la torcaza Poesía/ que suelta su llanto.
¿Porqué lloras/ canorita impredecible/
convocas penas/ y me haces llorar?
El corazón de un lacónico no se está ya para llorar/
ni beber de la cerrazón/ que le oculta lo celeste.
El otro día pasó un celeste tan raudo
que no le dio tiempo para levantar su banderita.
Y su arbolito que le da sombra a los palpitares
también causa problemas.
Todo el tiempo se le andan posando unas rara avis
en el ramaje cándido de hojas asediadas.
Por ejemplo se le vino a posar un búho taciturno
que comenzó a cantar arias a diestra y siniestra/
acabando con la paciencia de Wagner/ que se vino
a golpear la puerta reclamando por la irreverencia.
Otro día vino una gaviotita núbil a posarse/
esperando por su febril delfín soñado.
Cuando vino el amante no sabía uno como esconderlos
de las indiscretas miradas de los parroquianos.
A veces, también llegan algunas albricias aladas.
El otro día llegó Juan Salvador Gaviota
y se puso a enseñar a volar, a experimentar con el aire/
a profesar de la libertad de no comer lo que come la bandada.
Un jilguerito de Chalatenango, el André Cruchaga,
vino también a picotear y hacer cosquillas.
Ojalá viniesen ruiseñores a posarse también.
¿Vendría acaso Benedetti a posarse?
¿y Juan Gelman vendría acaso a aletear sus alas australes?
¿Cómo sería que Vallejo venga a anidar/ para encender de nuevo al mundo?
¿Acaso el Paul Eluard vendría con sus surrealismos desplegados?
¿o el ruiseñor Whitman vendría inmigrando a celebrarse y cantar?
¿y Maiakovski batiría acaso alas de resistir y “ser todo labios”?
¿qué sacudiría entonces Alberti, si llegase volando con su voz condecorada?
Claro que un cóndor como Neruda no se está para posarse en arbolitos así.
Si viniesen y se posaran se podría encarar a los señores de lo preciso/
esos gigantes vacuos que les gusta podar arbolitos.
Bueno/ torcaza Poesía/ si vas a llorar, llora nomás...
Pueda que algún celeste se detenga ante un llanto.
El corazón otra vez se despierta con un trinerío
que se ha posado en su arbolito.
¿Qué pájaros efímeros son esos que pían
urgentes pedidos/ como maitines ancestrales?
¿Dónde está la pájara celeste que les dé
alimento de amar?
El corazón de un noctámbulo impertérrito
no se está para despertarse con trinos así.
Y como atraída por el pajarerío,
a veces llega la torcaza Poesía/ que suelta su llanto.
¿Porqué lloras/ canorita impredecible/
convocas penas/ y me haces llorar?
El corazón de un lacónico no se está ya para llorar/
ni beber de la cerrazón/ que le oculta lo celeste.
El otro día pasó un celeste tan raudo
que no le dio tiempo para levantar su banderita.
Y su arbolito que le da sombra a los palpitares
también causa problemas.
Todo el tiempo se le andan posando unas rara avis
en el ramaje cándido de hojas asediadas.
Por ejemplo se le vino a posar un búho taciturno
que comenzó a cantar arias a diestra y siniestra/
acabando con la paciencia de Wagner/ que se vino
a golpear la puerta reclamando por la irreverencia.
Otro día vino una gaviotita núbil a posarse/
esperando por su febril delfín soñado.
Cuando vino el amante no sabía uno como esconderlos
de las indiscretas miradas de los parroquianos.
A veces, también llegan algunas albricias aladas.
El otro día llegó Juan Salvador Gaviota
y se puso a enseñar a volar, a experimentar con el aire/
a profesar de la libertad de no comer lo que come la bandada.
Un jilguerito de Chalatenango, el André Cruchaga,
vino también a picotear y hacer cosquillas.
Ojalá viniesen ruiseñores a posarse también.
¿Vendría acaso Benedetti a posarse?
¿y Juan Gelman vendría acaso a aletear sus alas australes?
¿Cómo sería que Vallejo venga a anidar/ para encender de nuevo al mundo?
¿Acaso el Paul Eluard vendría con sus surrealismos desplegados?
¿o el ruiseñor Whitman vendría inmigrando a celebrarse y cantar?
¿y Maiakovski batiría acaso alas de resistir y “ser todo labios”?
¿qué sacudiría entonces Alberti, si llegase volando con su voz condecorada?
Claro que un cóndor como Neruda no se está para posarse en arbolitos así.
Si viniesen y se posaran se podría encarar a los señores de lo preciso/
esos gigantes vacuos que les gusta podar arbolitos.
Bueno/ torcaza Poesía/ si vas a llorar, llora nomás...
Pueda que algún celeste se detenga ante un llanto.
