Keriya - Poemas de ALBERTO BLANCO

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Keriya

A Jacob van Ruysdael                                   
                                                       
                                                       
                                                       
                                                       
                                                       
Hay un vapor de luz entre las nubes oscuras           
                                                       
flotando bajo el sol de sombras del cementerio         
                                                       
que se extiende sin pausa de colina a colina           
                                                       
como un eco de música viva en otro puerto.             
                                                       
                                                       
                                                       
                                                       
                                                       
Hay un sosiego allí que se mece lentamente             
                                                       
en medio de las copas solemnes de los pinos           
                                                       
que -más humo que llamas y más llamas que luz-         
                                                       
parecen recordar al mar entre sus silencios.           
                                                       
                                                       
                                                       
                                                       
                                                       
Hay un rumor de voces y de velos que flotan           
                                                       
como barcazas a la deriva en plena noche               
                                                       
de un invierno creciente sin rastro de la nieve       
                                                       
que pisan los caballos en este mar de piedra.         
                                                       
                                                       
                                                       
                                                       
                                                       
Ni rebaño de cabras ni pimienta de reyes               
                                                       
-callados en sus tronos y vivos por la gracia         
                                                       
de un oleaje constante, de una época dormida,         
                                                       
de una tormenta clara sobre un trigal de hueso         
                                                       
                                                       
                                                       
                                                       
                                                       
Que asciende como un canto de duelo y alabanza,       
                                                       
como el humo que aspira a la nube del sello-           
                                                       
los nombres que han quedado grabados en la piedra     
                                                       
por invisible mano, con invisible afán.               
                                                       
                                                       
                                                       
                                                       
                                                       
Allí donde el ciprés bebe la luz de los cuerpos,       
                                                       
la luna estremecida que desde la raíz                 
                                                       
se yergue como savia destilada en el limo             
                                                       
de la naturaleza presente en nuestros sueños…         
                                                       
                                                       
                                                       
                                                       
                                                       
Una luz que girando penetra hasta las ramas,           
                                                       
desemboca en las flores y espera que su fruto         
                                                       
madure en esta vida que no es más que otra vida       
                                                       
que se enciende en los bordes dorados de las hojas:   
                                                       
                                                       
                                                       
                                                       
                                                       
En las constelaciones nacidas en el acto               
                                                       
brillando como antaño la plata en su certeza,         
                                                       
en el mar espaciado entre almácigos y rosas           
                                                       
de una noche cerrada, unánime y sin fin               

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