Hotel oscuridad - Poemas de ALBERTO BLANCO

Poemas » alberto blanco » hotel oscuridad

Hotel oscuridad

Rayando la placa de hierro,                                               
                                                                           
                        grabando, no importaba -o casi-                   
                                                                           
                        lo que había frente a mí...                       
                                                                           
                                                          Emil Nolde     
                                                                           
                                                                           
                                                                           
Por la ventana penetra                                                     
                                                                           
el olor pesado del puerto:                                                 
                                                                           
pescado rancio y gasolina...                                               
                                                                           
                                                                           
                                                                           
Nubes sucias en el reverso de un espejo,                                   
                                                                           
chimeneas donde el carbón asciende                                         
                                                                           
transfigurado en oscuros pensamientos.                                     
                                                                           
                                                                           
                                                                           
La misma pregunta de siempre                                               
                                                                           
golpeando insistente en mis sienes:                                       
                                                                           
¿Habré de quedarme en este lugar?                                         
                                                                           
                                                                           
                                                                           
                            *                                             
                                                                           
                                                                           
                                                                           
Me duermo vestido, exhausto...                                             
                                                                           
y luego despierto dentro del sueño                                         
                                                                           
con un portafolio negro bajo el brazo.                                     
                                                                           
                                                                           
                                                                           
Bosquejos de anónimas barcazas:                                           
                                                                           
en las borrosas letras de su nombre                                       
                                                                           
quiero descifrar la eternidad...                                           
                                                                           
                                                                           
                                                                           
Es fácil ser feliz cuando uno duerme.                                     
                                                                           
¡Pero allí está ese maldito puerto                                         
                                                                           
esperando con su estrépito y sus vicios!                                   
                                                                           
                                                                           
                                                                           
                            *                                             
                                                                           
                                                                           
                                                                           
El ácido de la vigilia comienza a morder                                   
                                                                           
los esgrafiados que el punzante sueño                                     
                                                                           
hiciera en mi mente la noche anterior:                                     
                                                                           
                                                                           
                                                                           
Los botes herrumbrosos que la marea                                       
                                                                           
hace sonar in-ter-mi-ten-te-men-te                                         
                                                                           
contra las orillas fatigadas del muelle...                                 
                                                                           
                                                                           
                                                                           
Los estibadores que con desaliento                                         
                                                                           
llevan a cuestas sus cruces                                               
                                                                           
tatuadas con las dudas del siglo.                                         
                                                                           
                                                                           
                                                                           
                            *                                             
                                                                           
                                                                           
                                                                           
Mi vista sigue                                                             
                                                                           
el movimiento nervioso                                                     
                                                                           
de una mosca en el cristal.                                               
                                                                           
                                                                           
                                                                           
Por la ventana se escapa                                                   
                                                                           
el sordo gotear de un grifo                                               
                                                                           
al final de la escalera.                                                   
                                                                           
                                                                           
                                                                           
Intoxicaciones,                                                           
                                                                           
humo trágico y vida.                                                       
                                                                           
Allá, lejos, un pequeño sol.                                               

Sobre esta web
Esta web ha sido creada gracias a la colaboración de amigos que nos han ofrecido sus poemas y selecciones.
Poesia
- Poemas - Contáctenos - Privacidad -
© 2006-2023 PoetasPoemas.com - Poesía hispanoamericana y traducciones al español.